No es el momento

 

Abro por un momento la puerta de los recuerdos,
y el pensamiento se me va
buscando rescoldos de días plácidos,
de instantes que mi atención reclama.
Hoy no encuentro,
hay una cortina que impide el paso
y no me deja ver.
El silencio alrededor me invita a ello, 
pero, no hay caso,
no es el momento.

Un sol esplendido entra por la ventana.
Quizás sea ese el impedimento,
quizás necesito opacidad,
quizás, luz decadente
para recorrer momentos ya pisados,
y disfrutar de aquel ambiente
de risas y alborozos 
que se encuentran antes del ayer.

Las sensaciones ocultas no afloran,
y mi hora de recreo termina.

Tal vez esta noche
cuando el aire se vista de soledad,
pueda traspasar al lado que fue,
donde todo era...
 

Amanece deprisa

 

Amanece con flores azules en el cielo.

Todo el resplandor acaricia un leve viento

que mueve las hojas de mi árbol viejo.

Amanece deprisa, sin pausa,

sin dejarme disfrutar 

el sopor tibio en mi despertar.

El brillo del sol naciente

se filtra con intensidad

por los poros de la persiana,

y noto en la piel

un día hermoso lleno de luz y serenidad.

Y pienso:

¿Pongo los pies en el suelo,

o sigo remoloneando entre las sábanas?

Mi cuerpo dice: ¡sigue!

pero la mente me llama perezosa,

igual que mi madre cuando me despertaba

para ir al colegio en aquellos tiempos

de Maricastaña,

donde mi cielo siempre era azul

con transparentes y blancos pañuelos 

que me saludaban en las mañanas.

Amanece deprisa, sin pausa,

y yo trato de frenarla

en la tibieza de mi sopor

conspirando con el tiempo.

Mientras, 

una dulce y serena melodía

atraviesa la pared de mi estancia,

mi sopor aumenta.

                 

 Y en el silencio del albor,

soñé,  ¡que soñaba!

Diferente melodía

En la soledad que perturba mi silencio,

he vuelto a oír el violín a lo lejos.

No llega con la misma melodía,

la escucho desordenada, 

enredada en el viento,

y no atrapa mi corazón

como lo hizo en aquel tiempo,

cuando cargada de notas melodiosas

oía su nombre afinado por el clavijero,

y es que de no pronunciarlo

en mis labios se va diluyendo.

¡Oh ilusión de hombre

que te desvaneces en mi pensamiento!,

pronuncio y pronuncio tu nombre,

y la melodía no oigo 

desde que tus palabras,

se las llevó el viento.

Viento que vuelas brioso

levantando polvareda,

dile a mi amor hermoso

que el corazón tengo ansioso

por verle en mi rosaleda. 

Sin huellas de los otoños,

y vestida de primavera.

Será el otoño

Como río que transcurre calmo por su cauce,

así son los días que vivo.

Serenidad, y una pequeña indolencia

que recorre todo mi cuerpo suavemente

cuando la soledad no me respeta.

Abro la ventana y miro al cielo,

está nublado y el sol no encuentro.

¿Será que el otoño llama a la puerta?

Una estación que en mi cuerpo y sentires

hacen mella.

Sin embargo, me gusta su paleta de colores

acuarelando el paisaje. 

Y ese perfume a tierra mojada cuando llueve

que aroma los pulmones a hierba fresca. 

Pero no me gusta que se caigan las hojas

que lucieron en primavera

dejando al árbol desnudo de su belleza,

mientras que en los suelos alfombrados

desaparece lo que un día fue 

la piel que vestía su erguida firmeza.

Y es que me recuerda otras firmezas...

que también con el tiempo

se doblan y descuelgan.

¿O, será el otoño que me hace mella?

Todo seguía igual

 Unos días en la aldea,
y todo seguía igual.
Solo los árboles crecen
como si quisieran tocar el cielo. 

Crece y crece el monte,

y extiende su manto verde

acercándose con peligro

a los hogares del lugar.

Nadie lo cuida.

Abandono total de quien le compete.

Mucha sequía en el ambiente.

El suelo se quejaba por doquier,

necesita urgente que llueva

para aliviar su sequedad. 

Eso sí,

hacía unos días preciosos

de limpios y azules cielos.

Ni una nube por sus puntos cardinales.

Y yo allí, como todos los años,

en silencio, mirando por la ventana,

escuchando los pájaros 

escondidos entre la fronda

al alivio del frescor matutino.

Pero... todo seguía igual,

menos el río que parecía fenecer.

La sequía lo ha dejado mudo

y sus cuatro gotas, hoy,

perdidas en la jungla verde

de sus orillas.

Pero, todo seguía igual,

el mismo paisaje,

el mismo perfume,

el mismo silencio.

Silencio, tanto silencio,

que se oían las palabras

de mis pensamientos.

¡Hoy por fin llueve!

 

Nunca me ha gustado tanto

mirar por mí otra ventana.

Unas luces categóricas

Iluminan el oscuro cielo.

¡Por fin llora!

aunque sus lágrimas secarán pronto

sin haber empapado bien

la tierra tan sedienta.

Bailan alegres los frutos de los manzanos

al compás de un suave viento

qué los despereza del letargo caluroso,

poco conocido en estas tierras.

Hasta los bañistas

del maravilloso Lago,

les ha sorprendido que sus aguas

hayan perdido frialdad.

Espléndido verano si no fuera

por la sequía.

¡Pero sigue lloviendo!

In situ, lo disfruto,

mientras trato de hilvanar

algunas palabras de regocijo

a la vez que miro al monte.

Ummm, parece que clarea,

la lluvia ya se serena,

solo se oye su murmullo.

¡Lástima, se termina esta aventura

húmeda!.

Sigue relampagueando,

a ver si hay suerte.

Pues si, hay suerte,

comienza a llover serenamente.

Por el calor del terreno,

veo humear el monte

con nubecillas diluidas

qué se elevan hasta este cielo triste,

qué alegra la tierra...

Estoy en la aldea, por lo tanto desvinculada de este entorno bloguero. 

Deseo estéis todos muy bien.

Un abrazo y hasta pronto. Y gracias por vuestros hermosos comentarios en la entrada anterior.

¡Ay morena, morena!

 

¡Ay morena, morena!

pelo azabache

y piel canela,

ojos negro aceituna

de amapola tus labios

cimbreas el talle

como ninguna.

Manola de día

Rocío de noche

dejas tu arte

con tal derroche,

que los mozuelos 

de la plazuela

se vuelven locos

y te jalean.

¡Ay morena, morena!

pelo azabache

y piel canela,

mueves la falda

con tal gracejo

que el viento juega

con tus volantes

besando el suelo.

Ay tallo verde 

tallo verde

son esos brazos 

cuando los mueves,

y si te ciño 

a mi cintura 

me vuelve loco

tu compostura.

¡Ay morena, morena!

pelo azabache

y piel canela

derrochas arte

quitando penas.

                               2015- Elds

Goteando palabras

 

Goteando palabras

sin ton ni son

en una mañana calurosa

de un julio volcánico,

la pereza me aborda

y no puedo mover ni un dedo.

Sin espacio en el agujero

de la imaginación

para encontrar un frescor 

tan necesario

a este fuego invisible

que recorre todo el cuerpo

y me atora el pensamiento,

voy buscando letras

para hilar una frase

que se parezca a un verso.

Algunas palabras encuentro

pero no tienen color,

y no adornarían el papel

donde ponerlas quiero

Solo puedo pensar

en una brisa fresca 

a orillas del mar,

a esa hora que la tarde se despide

y el silencio cae sobre la arena

que ya nadie pisa,

solo mis pies descalzos

rememorando, ¡cómo no!,

otros tiempos cálidos

donde la boca del viento

besaba mis labios.

Un aire espeso 

me llega por la ventana.

La cierro,

y aparto el cofre de los sueños

donde todo es posible...

menos hoy.

🌊

Verde te quiero, y me quiero

 

Marchita la carne

como marchitan las flores.

Tiempos que fueron

se llevaron el perfume

también la lisura y los colores.

Es el tiempo

que pasa y pasa

rozando pieles,

marchitando la rosa

y los claveles.

Aquel tiempo de alegres armonías

donde sonaba la música

haciendo cuna en el alma

 por cualquier esquina.

Tersura, aroma,

hojas tiernas y verdes,

poros abiertos libando mieles.

Pero se cerraron los poros,

cayeron las hojas,

se arruinó la dermis.

Todo viene y va,

nace y muere.

¡Ay! verde que te quiero verde

verde viento verdes ramas,

verde el campo de mi campiña

en aquella madrugada

donde las flores se abrían

al relente de la mañana..

Y hoy, esperando la luz

de una luna plateada

con suave y fresca brisa

que entre por mi ventana,

mientras decoro los sueños

con el recuerdo de tu mirada.

¡Verde que te quiero y me quiero verde!

A mi numen

Te encontré un día cualquiera,

entre la tristeza

que empañaba mi sonrisa.

Te adopté, y dejaste que te adoptara,

mi numen.

Me regalaste imaginación

y quedé prendada de ti

mientras leía en tu mente

que quizás te gustaba.

Pero equivoqué las señales.

Sentí melancolía,

euforia cuando me sonreías,

desilusión cuando cantabas a la rosa

y mirabas a tu luna cada día.

Te creí infiel, y te olvidé.

Pero de vez en cuando

vuelvo a ti sin que lo sepas.

Te robo discretamente palabras,

que pierden colorido

cuando las hago mías.

Adopté otro numen

que resultó disperso.

No me sugiere amores furtivos,

no me ilumina, 

ni hace bailar mariposas,

ni oigo la voz del viento

susurrando melodías.

Solo alguna nota 

que sale de su lira

opacada como el sol

cuando la tarde hace su despedida.

De vez en cuando llena mi tintero,

pero no me inspira su tinta.

No me hace latir.

 

A las manos, no le hacen falta palabras

 

Cierro suavemente las manos

para que no se vayan las sensaciones

que todavía cuando te pienso,

tengo guardadas en el corazón

después de tantos años.

Si cierro los ojos y me concentro,

puedo recordar el tacto 

de tus manos en las mías,

cuando paseábamos agarrados

por cualquier vereda del campo

o por las avenidas.

Mis manos heladas en invierno

y las tuyas calientes como una estufita,

tiernas y acogedoras daban calor 

dentro del bolsillo de tu abrigo, 

a las mías.

Ese gesto que siempre adoré.

Son las manos unidas

palma con palma,

más sinceras que las palabras.

En el amor y en la amistad,

un canto a la verdad. 

Amigo, quiero encontrar tu mano

y darte la mía,

para que en ellas queden tatuadas

las huellas de tu alma y la mía.

"Si no sabes que hacer con tus manos, transfórmalas en caricias"  -Jasques Salomé-

A mi me digo, y a ti

 

En una ocasión quise escribir para ti,

para ti, y para ti,
las letras más bellas del mundo,
pero no tengo el don.

Mientras, pensé y me dije:

¿Por qué quieres escribir 

si no tienes nada especial que decir?.

Tu vida es sencilla, buena, bastante buena,

de momento no tienes penas,

tus sentimientos los inventas

porque careces de ellos

y de esa sensibilidad que no deseas,

porque hace sufrir y te sientes pequeña...

A ti, hembra o varón,

que estás ahogado

en un sentir profundo

dando vueltas como una ruleta,

a veces, la luz del sol no te llega.

Has cerrado las ventanas,

estás a oscuras,

a la sombra de tus nefastos pensamientos

que no te dejan ver los colores

del cielo, ni de la tierra.

¡Abre las sombras!

arranca el rejón de tu pecho

y sal a sembrar nenúfares

en el lago de tus profundos ojos

para que salgan flores.

Y vive la vida con alegría,

total, si lo piensas bien,

para que amargarse si son dos días.

Te digo, ¡y me digo!

*

Donde hay más sensibilidad, allí es más fuerte el martirio. (Leonardo Da Vinci)

Hoy no... me hables

 

Una mirada melancólica

al pasado me lleva

y me llena.

¿Será este presente

gris nube

que formé,

navegando en el vacío?.

Dime el porqué,

si en mi exterior

todo está bien.

Algo atenaza

y sujeta,

la luz se apaga.

Intermitente

quiere reflejar fijeza.

Hoy no.

El pensamiento marchito

como jardín sin agua,

se ha quedado

en el interior profundo.

Mal sitio 

para recibir luz.

Todo 

lo que profundiza,

duele.

Allí se encuentra algo,

zafio, inherente

que bulle

en palabras que no brotan,

y se pudren.

Ven, y cierra por mi

ese fondo,

para que el olor

no afecte 

a la boca que sonríe,

y mata el pensamiento

con un beso.

Sola, solo...

 

Quisiera volar como hija del viento,
pero las alas se van deteriorando 
y ya solo quedan unas pocas palabras
asentadas a los pies.
No se elevan, no tienen fuerza
para modelar sueños en el aire.
Sueños nacidos de la imaginación
pintando amores,
perfumes,
estaciones.
Cielos ensombrecidos,
cielos soleados.
Tierras perfumadas
y bendecidas por lluvias necesarias.
Árboles desnudos, 
árboles trajeados de primavera.
Cualquier ensoñación
donde las alas al viento
manifestaban fantasías,
y tú, entre ellas,
con un atisbo de realidad
mientras aparecías 
entre mis líneas.

Vientos centrales arraigados,
más auténticos que otros vientos
que soplaron coloreando
las teselas de un corazón solitario.

¿Solitario?,  ¡no!.
Sola... solo cuando dibujo palabras,
porque llena de amor estoy por la vida
y por mis estrellas terrenales.

Y es que no dejan de salir flores

en mi corazón de invierno.

Unas veces pasan desapercibidas,

y otras, a distancia las huelo.

Y cuando eso ocurre,

se llena mi corazón de alegría,

pues esas flores no pueden ser otras

que las más importantes:

Salud, amor  y vida.

¿Dónde?

 

A lo lejos, una lira llora al viento.

El viento se mece enamorado de sus notas

que envuelven con nostalgia

la orilla del camino,

hasta llamar a la puerta de mi corazón.

Tan dulce y melancólica es su melodía,

que embelesa,

y la tristeza de sus notas

se vuelve alegre, mimosa

cuando acaricia mi piel.

Se abren los poros

para sentir todo el encanto.

El cuerpo vibra,

la emoción suspira dulcemente 

como el sollozo de un violín enamorado.

Y en medio de todo ello:

Viento del sur,

olor a mar,

y una playa 

lejana y sola

en un atardecer rojo,

donde sin sueño, sueño...

donde el amor mueve el aire

y se lleva los pensamientos.

—¿Dónde?—

¡Qué más da!

En un sueño despierto, puedes viajar hasta que el sueño se duerma. ∃ⅬⅮ∀

¡Ah si supieras!

 

¡Ah si supieras!,

el sueño despierto que tengo,

me mirarías con atención 

fijando tus ojos en mis pensamientos.

Los dejaría transparentes

para que tú solo los vieras,

porque a nadie le importa

lo que uno siente de veras.

¡Ah, si supieras!

que hace mucho tiempo

 mis ojos te besaron en primavera,

mientras le robaba tu sonrisa al aire

cuando soplaba por la rivera.

¡Si supieras!

que tengo celos de la luna

cuando a su belleza cantas,

usando tu dulce verbo de poeta

que a mi tanto me encanta.

¿Será mentira

o será certeza?

Cualquier cosa que sea,

he conseguido que tus ojos

se posen en mis letras.

&

Pero sí has de saber

aunque de mi no sepas nada,

que mi cielo resplandecía

cuando colgaban de mi pelo

perfumadas primaveras,

en aquellos lejanos días.

"El invierno está en mi cabeza, pero la eterna primavera está en mi corazón"

- Victor Hugo -

La mozuela

 

En las voces del silencio

se levanta la mañana,
en un cielo sin pañuelos
el sol ríe en los tejados
de las casas encaladas.

Todo se encuentra dormido
con las ventanas cerradas,
los cristales muy llorosos
por la fría madrugada.

Los árboles despoblados
se fueron sus inquilinos
a otros lugares más cálidos

huyendo de aquellos fríos.

La fuente de la plazuela
espera alegre cantando
aquella bella mozuela
que viste delantal blanco
y pañuelo en la cabeza,
con su olor a masa dulce
lleva en las manos pureza.

En las voces del silencio
tocando están las campanas,
el cielo suelta su llanto
empapando las ventanas.

La fuente ha dejado el cante
la plaza marca su pena,
la niña del delantal 
se la llevan a la tierra,
con su carita de dulce
y blanca cual azucena.

Ya no volverán los pájaros
a cantarle en las mañanas,
se durmieron para siempre
sus manitas en la masa.

Lloran notas la guitarra
y penas va desgranando,
es un triste jovenzuelo
que acordes le va tocando.

El pueblo siente una pena
sin su querida mozuela,
la que cantaba en el alba
alegre cual castañuela.
           

Ya se escuchan en la plaza
muchas risas cantarinas,

sin olvidar a la niña 
la primavera ilumina.

Han vuelto los pajarillos
a mirarse en su ventana,
y en esa pequeña ermita
jovial toca la campana.

Vientos que vienen y van

 

Radiantes como estrellas

en un cielo nocturno y despejado,

van mis tres luceros por la vida

iluminando las esquinas oscuras

 de mi corazón,

donde las sombras a veces se acumulan

en el pensamiento

y me susurra al oído

sin tener razón.

Vientos que vienen y van

cruzando el camino por donde piso,

llano, a veces árido,

y de vez en cuando, una flor.

Flores de primavera

que aroman las aristas de los años

limando sus asperezas.

Con lisura perfuman el pensamiento

mientras los vientos cambian de rumbo

desplegando velas.

Llamo al sueño de las distancias y,

apareces tú con voz de alborada

en tiempos que mayean,

para que en mis pies brote de nuevo

aquella lejana primavera

y en mi frente, luzca el sol.

El entusiasmo es una de las cosas más importantes de la vida y cuando falta, se apagan todas las luces... ∃ⅬⅮ∀

Siempre en mi corazón

 

Palabras mojadas en un verso

arrastradas por arenas de un desierto,

o volando como plumas al aire.

Y entre estas palabras mojadas

no hay un día que no estés tú, 

mi prenda más preciada,

secando cada letra 

con el cariño de tu alma.

Amor incondicional

vestido de terciopelo,

la rosa más perfumada

qué me enseñó a caminar.

Te recuerdo cada día, sin estruendos,

sin quitarme espacio;

solo un pensamiento

que me lleva hasta tus brazos,

y en ellos me cobijo

como si mis años fueran todavía tiernos.

Veo tu cara dulce, cantarina,

y me siento niña

mientras te escucho en el recuerdo.

A veces enfadada repitiendo:

No dejes para mañana

lo que puedes hacer hoy.

Y yo siempre decía:

Mañana, mama.

Mañana, lo que me digo hoy

cuando algo me fastidia.

Siempre en mi corazón...

(los dos)

amores incondicionales

que me disteis todo

lo que estuvo a vuestro alcance.

∃

Dios no podía estar en todos los sitios y por tanto, hizo a las madres. (Rudyard Kipling)

Divagando de un tirón

 

Vuelves a mis renglones

en este traslucir de la tarde
donde se van abriendo palabras 
para una noche de candil,
silenciosa y oscura
como aquel nublado de abril
cuando tú me dijiste, ¡hola!,
¿es por aquí, o por allí
el mapa de las amapolas?.

Pájaros en la ventana del alma
revolotean sin parar
picoteando en mi sentir, 
tranquilo y pausado
y ciertamente feliz.
Pero vuelves a mis renglones
en el traslucir de la tarde
y me dejas muda, silenciosa
y con el corazón que arde
en la rima de un pensamiento
sin definir, ya que comencé 
con una frase tirada al viento,
y al no pertenecerme, me enredo
y no sé como seguir.

Pero antes de finalizar tal divagación,
te he de decir… sí a ti.:
que eres la flor de mi pensamiento
con perfume de alelí.
Y quiero seguir cantando
como cigarra en verano
antes que la caducidad 
me vuelva ácida
y crujan mis viejos zapatos.
Hacer un descanso
en tus labios de noviembre,
en tus ojos color de invierno
de vez en cuando.
Solo, de vez en cuando,
cuando te asomes
a las letras de mis renglones.

ºººººººººº

La divagación es el domingo del pensamiento (Henri-Frédéric Amiel)