…………………………………Resultado de imagen de guitarra en paisaje

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Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías hilvanados con alguna realidad. Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta sobre pensamientos huérfanos, en el silencio de mis horas.
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*La sonrisa es una linea curva que lo endereza todo* Phyllis Diller
*Avísame si dejo de soñar* Elda
*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos más bellos* Hermann Hesse
*El verdadero olvido es, la suma de la pereza, el desinterés, y el tiempo* Elda
*El secreto de aburrir a la gente consiste en decirlo todo* Voltaire
LO QUE SE ESCRIBE AQUÍ NO TIENE PORQUE SER BIOGRÁFICO,
LOS PENSAMIENTOS Y LA IMAGINACIÓN SON LIBRES COMO EL VIENTO


21.1.20

Al otro lado de la mañana

Al otro lado de la mañana
vi crecer tu sonrisa sombría,
no iluminaba tu entorno
y la atmósfera se desvanecía

¿Qué tienes ojos de diciembre,
que no miras como mirabas?.
En tus pupilas se encuentra
la profundidad del universo
sin luna ni estrellas,
todo opacidad y descontento.

Pon tu mirada de abril,
porque no puedes cambiar
el curso de la naturaleza,
y disfruta lo que tienes,
ese paisaje llamado privilegio
que se te ofrece tan cerca. 

Mira con tu sonrisa de verano 
que se luzcan tus blancas perlas,
y ameniza la música de tu verbo sabio 
y dulce como un beso loco,
después de una lluvia errante de primavera.

Al otro lado de la mañana… te vi,
y no sé si me escuchaste,
pero te hablé debajo de la luna
y fue un maravilloso instante.
Regué con mis labios susurros al viento
y al parecer no llegaron,
y dando vueltas en el aire,
se marchitaron.

Al otro lado de la mañana,
oscurecía ...

13.1.20

Escribo tu nombre

I F X T L O V R E S N I M
N G H F U E N T E B O B I
T E R O M E L L A V C R T
F R I O M B R A V O F A X
D U L C E R E S C L A Q O
T A M A R I E T I E R N O 
 Z C E A I A F R A N Q A T
 V E N I D F U E N T E C L
A R T M A R I N C L O S P
C R A K T O R M E N T A S

Escribo tu nombre entre palabras,
repartido por los renglones
como si fuera una sopa de letras.
Tú mismo, si buscas te encuentras.
Está difícil porque es claro
como el amanecer en un día de primavera,
y también frío como en una tarde gélida,
fuerte como el mar bravío
y suave como el viento
en una noche de verano incierta.
Tiene todas las formas
como las nubes en un día de tormenta,
y es cálido como el sol
cuando el ocaso le besa.
Es dulce como el caramelo
y tierno como las magdalenas.
Es sabroso como el bacalao
y picante como la pimienta.
Su valor es el del azafrán
si es *bueno* en su proceder,
como la menta.
Es blanco, es negro, es tostado.

Es eso, y mucho más
que se me resbala por los dedos
como el polvo de las arenas.

A ti, hombre en general,
mis humildes letras.

6.1.20

Antes de salir el sol



Hoy me he levantado temprano y el sol todavía no refleja en el cielo su color dorado.
Oigo el tic tac del reloj que no cuenta horas porque las agujas están rotas, pero sus latidos siguen marcando al compás del péndulo el tiempo irrepetible, como el goteo de un grifo desajustado pero sin embargo preciso en su perdida, y como el latido de mi corazón, sosegado, lento, que escucho en el silencio de un amanecer sin luz.
Mis pensamientos vagan mientras las letras se escapan en desorden y no puedo situarlas para decir algo, y es que en realidad no tengo nada que decir. -¿Alguna reflexión?- no por favor, que reflexionen los demás y después me cuenten sus reflexiones…
Soy como una barca que navega en un mar tranquilo dejando que el tiempo bogue rozando suavemente mi vieja quilla, pero atenta, sin alejarme demasiado del puerto donde pueda cobijarme de las inclemencias del tiempo que puedan arañar mi vida.

La luz se ha encendido en un cielo claro y limpio, el día frío, ese frío seco y sano que hay en mi ciudad pero que corta el cutis cuando las noches y los amaneceres son estrellados.

Desvío la mirada hacia otro reloj completo, y el tiempo ha pasado sin hacer ni decir nada, y me digo que ya es hora de hacer algo, desayunar… por ejemplo, luego el día me dirá aunque no hace falta que me diga, porque hoy en la mañana vendrán mis tres soles con regalos para compartir, y disfrutaré viendo sus caras como cuando eran pequeñas, ¡hace tanto tanto tiempo!, pero no se me han borrado.
Después nada nuevo, preparar la comida, comer, sobremesa, aletargamiento, y la tarde... Dios dirá.

Muy felices Reyes.

28.12.19

¿Quién eres?

¿Quién eres?
¿por qué te acercas y luego te vas
como la niebla en un día de verano?

¿Quién eres?
que me rozas el corazón con tu cálida voz
y luego te callas.

Te veo llegar con mi pensamiento,
cómplice de lo inaudito,
y me quedo ensimismada
mirando si te conozco,
o solo eres una inspiración inesperada
que me lleva de la mano
a salir de la realidad,
y comenzar un viaje contigo.

Eres como el agua clara y fresca
en un día tórrido de verano.
Eres como la flor del naranjo
blanca y perfumada
que me incita a escribir
renglones románticos,
y eres como la llama de un candil
que se apaga con un soplo
cuando a lo que escribo, le pongo fin.

¿Quién eres? me sigo preguntando,
y sencillamente me contesto:
Es el que me regala romances
que yo me invento,
mientras busco un tema serio
que cautive al lector más exigente,
y no lo encuentro…

…¡Ni lo quiero encontrar!,
para seria: ¡ la vida…!

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Felicitaros el próximo Año Nuevo, esta cifra repetida en números y realmente bonita,
como bonita deseo que sea vuestra vida en este largo, pero corto transcurso...
¡¡FELIZ salida y entrada al año 2020.  



19.12.19

Tarde fría

Tarde fría en medio de la niebla.
La noche ha caído muy temprano
oscureciendo las ausencias.
Solo las farolas alumbran tenuemente
las últimas hojas de los árboles,
amarillas y débiles
que no quieren desprenderse
del cordón umbilical,
por donde fueron alimentadas en primavera.

Todo llega a su fin.

¡Pero ahora mismo no!,
solo avanzando unos pasos,
las calles brillan como el cielo
en una noche clara tras el ocaso.
Luces de colores visten el entorno
eclipsando las estrellas.
Y aquí, sola, solo,
pensando si salgo a pasear
en medio de la niebla
a mezclarme con la gente
sin saber quienes son ni de donde llegan…
Pero me retiene la pereza.
Clavada a la silla me encuentro
como si fuera un asiento de nea,
enfadada conmigo misma
por no mandar
el aparato que tengo enfrente a paseo,
y a toda su parentela.

¡Qué bueno!, era antes todo…
cuando los años se podían contar
sin pararse a respirar.

¡No probéis!,
a ver si os vais ahogar 
antes de Noche Buena
:))))

FELIZ NAVIDAD…… de ❤

15.12.19

Buena vibra

Nada que decir,
nada que contar,
mi vida de momento es buena,
mi estrella luce todas las noches
aunque esté el cielo sin ellas.
El sol entra cada día por mi ventana
calentando el frío de los años.
El viento acaricia mi semblante
como un paisaje de primavera.
En el espacio hay cuatro lunas
que me saludan tras el monte,
mientras navego serena
en mi barquichuela.
Las campanas de la imaginación
han callado los amores
y ese silencio me besa,
me acuna, me sosiega felizmente
como un abrazo maternal,
el que siempre se recuerda
aunque el reloj marque
miles de horas en el cuero
por dentro y por fuera.


Pero para escribir,
me gustan las nostalgias,
los amores, desamores,
aunque no me pertenezcan.
El sueño de las distancias,
las estrellas apagadas,
unos ojos profundos
donde boguen los suspiros
y jugar a la noria del amor
dando vuelta con las letras…
todo ello aderezado
por la melodía de un piano,
donde se sienta la noche a esperar
mientras pienso,
que me gustaría ser…
el viento que revolotea en tus labios

 
E 🖍


5.12.19

Me ha olvidado

Resultado de imagen de pinturas de nydia lozano

Mi cielo se torna gris.
Mi hombre desconocido
me ha olvidado.
Ya no me habla,
ya no me escribe,
está escondido tras su verbo trovado.
No me toca el corazón
ni me da sus manos para sentir calor.
No me abraza con sus palabras
ni me presta sus labios para hablar.
No me da sus sentimientos
para dibujar letras,
ni me besa con sus ojos nocturnos
para tocar las estrellas.
Le llamo con tímida voz,
le toco con el índice el corazón,
y me ignora, o no se da cuenta.

Quiero que vuelva a rozarme
con su armonía y detalle,
y me arrulle con su mirada a cualquier hora,
aunque sea tarde.

Mi hombre desconocido
me ha olvidado,
y el cielo se torna gris
porque entre mis renglones,
no veo su nombre tatuado.

Sin él, soy la palabra sin eco,
la mariposa sin alas,
la joven de cien años
que se le escapan los sueños
por la ventana,
perdiéndose en el vapor del último tren.