Mis humildes y sencillas letras, son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta sobre pensamientos huérfanos, desgranando amores y fantasías en la soledad de mis horas.



*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos más bellos* Hermann Hesse

*Soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabras de lo que digo* Oscar Wilde

LO QUE SE ESCRIBE AQUÍ NO TIENE PORQUE SER BIOGRÁFICO,
LOS PENSAMIENTOS Y LA IMAGINACIÓN SON LIBRES COMO EL VIENTO

26.7.21

Sueña en tu viaje

 

La palabra suena en el vacío
si no la lees tú, viajero,
al que siempre anhelante espero.

Deja esa maleta de verdades
y coge el maletín de los sueños.
Seguro que está repleto,
y si los revisas despacito
quedarás atrapado por una melodía
y quizás sientas lo que yo siento:
El perfume del lirio y el limonero.

Encontrarás muchos momentos
que dejaron huellas
de felicidad y sentimiento,
de emociones sonrientes
de carcajadas y encuentros,
y volverás a vivirlas
como si fuera el instante
donde ocurrieron:

En aquel jardín
donde se encuentra el perfume
del lirio y del limonero.

Recuerda,
y esos segundos
te quitarán el frío del cuerpo.

Viajero, sueña en tu viaje,
antes que llegues a la última estación
donde ya no te harán falta los perfumes,
los sueños, ni las realidades.

20.7.21

Automatismo

Un sueño está firmado
y guardado en la carpeta
de mi tocador bajo una llave,
que no da la vuelta.

No quiero que nadie lo lea,
son simulaciones
que ocupan espacios
todavía no ocupados.
Polvorientos por el ayer
con sombras de preguntas
sin respuestas.

Vacías sensaciones
se desprenden cuando no he visto sus letras.
Se borraron como se borran los sueños
en una noche inconsciente
de penumbra suspensiva,
buscando llaves que no abren
la puerta de salida.

Entra la noche en el insomnio,
y en una página en blanco
vacía la mente,
que atorada no sabe donde se encuentra,
hasta que la luz refleja las incongruencias
que salen de unos dedos sin verdades.

Pero a pesar del automatismo
empleado para repartir palabras
vacías de sensaciones: 
Soy el suspiro que cierra la noche
rellenando renglones,
esperando ser el tuyo que abra los días
en todas las direcciones.
Y cuando eso ocurra,
será el sueño que tenía firmado.
.

13.7.21

Desde mi otra ventana

 


Desde mi otra ventana
miro el monte,
tan verde, tan poblado,
que ya no se divisa
la aldea de enfrente.

Hoy se balancea levemente el viento,
y de vez en cuando el sol se esconde.
Se ha desplomado la temperatura
en este día de julio
y se enfría el ambiente.

Todo sigue igual.
Solo los árboles crecen
formando una jaula alrededor
en este valle de robledales,
donde impera el silencio.
Tan sólo los pájaros rompen
el mutismo
con sus vuelos de rama en rama
y sus cantos matutinos,
plenos de libertad 
como las nubes que van y vienen
por un cielo transparente.

Desde esta ventana,
todo el ambiente es verde,
solo la pintura de mis labios
es diferente.

El monte rompe el horizonte
y la mirada se detiene.
:
Después de este
respiro oxigenado
vuelvo al mundo...
¡mi gran ciudad!.
Pero volveré
a este hueco
de verde mirar.


4.7.21

Letra + letra

 

Comienzo a dibujar 
letra más letra
sin saber muy bien donde me llevan.
Quisiera pintarlas 
con armonía y sutileza,
como un parpadeo de la luna
en una noche de silencio
cuando el viento duerme,
mientras un perfume en el aire
de canela y té,
embriaga mis sentidos.

¿Canela y té?, ¡si no me gusta!.
Quizás ha influido su color
al pensar en el ocaso,
ese momento que el sol
se va perdiendo tras el horizonte
dejando en el cielo
un lienzo seductor y mágico.

Pero fuera de este pensamiento
todo sigue igual.
Solo el segundero del reloj
ha dado mil vueltas,
mientras divagaciones sin sentido
van hilvanando letras
con puntadas de humo
que se descoserán,
con un insatisfecho suspiro.

Doy cuerda a la ruleta del corazón
a ver si sale premio,
mas el engranaje tiene herrumbre
y atasca los sentimientos;
pero si recuerdo tu nombre
y eso no es mentira, es costumbre.

27.6.21

Te buscaré otro día


No te conozco hombre de fuego
y a pesar de eso te busco en mi memoria,
por si alguna vez me dejaste una huella
con la que poder nombrarte en un verso 
y de ahí, crear una romántica historia.

Hago un último esfuerzo
para buscarte entre los vuelos del sentir,
y no hay nada que me lleve a ti,
pero yo sé que de vez en cuando
llamas a mi puerta,
y entonces me embriagas el pensamiento
que se desgrana en unas palabras
si la imaginación está dispuesta.

He logrado encontrarte
en el pliegue de un sueño.
Estoy contenta, 
las alas me han crecido
y preparada estoy 
para viajar en el mar de las ilusiones
y contigo dar mil vueltas
por la última estación,
que serenamente me tienen presa.

La imaginación
se ha diluido de repente
y huyen los pájaros 
que se habían despertado 
en mi corazón y en mi cabeza.

Te buscaré otro día,
¡no sé dónde!
pero te encontraré,
me haces falta
para pintar de amor mis renglones.


20.6.21

Con, Antonio Machado

 




Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera ......... (Antonio Machado)

Sentí lo mismo aquel día
por la vereda de flores
cuando tu mano y la mía
unidas poros y pieles
sintieron algo de amores ....... Elda

¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños tan verdaderas!...
Vive, esperanza ¡quién sabe
lo que se traga la tierra! ….....(Antonio Machado)

No fue un sueño de almohada,
fue real como la vida.
Tú me hablabas de amores
y yo te los devolvía
uniendo dos corazones ......... Elda

Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio de el campo verde,
hacia el azul de las sierras
hacia los montes azules,
una mañana serena ........... (Antonio Machado)

No fueron sueños, amor,
fue una verdad verdadera,
caminabas de mi mano
al caer la primavera.

El viento sopló muy fuerte
y el ocaso en nuestros cuerpos,
se presentó de repente.
Ahora mis besos se pierden
y entre lluvia de suspiros,
lloran mis labios ardientes ............ Elda


13.6.21

Eres eso, y lo contrario

 

Ya eres
un latido
de mi corazón.
Una ventana
abierta a la luz
de la mañana.
Una flor
que perfuma
un pequeño rincón
de mi jardín.
Una palabra
en el silencio,
una pequeña
melodía
en mi pensamiento,
y la sonrisa
en mis labios.

Pero también eres:
Un latido maligno
en mis venas,
la afonía
de mi delicada
garganta.
Una mancha
colgada
de mi falda,
la nube oscura
que tizna mi cielo.
La abeja
que produce
hinchazón.

Eres miel
en mis heridas,
pero algunas veces,
amargas como la hiel.

6.6.21

Más allá del arcoiris

En aquel lugar,
más allá del arcoíris
donde los pájaros ya no llegan
ni el viento sopla con fuerza.
Allí, donde la luz
se vuelve resplandeciente
porque cerca están las estrellas
compartiendo con la luna
un espacio sideral.
Allí mismo te encuentras tú
lucero del alba,
donde las partículas cósmicas
son flores que pintas
con la mirada
de tus ojos grandes
y pestañas rizadas,
que se cerraron sin mi permiso
ni el tuyo
en una noche fría y aciaga
de diciembre,
cuando todas las ventanas
de este lado de la luna
dormían profundamente.

En aquel lugar,
más allá del arcoíris
donde la luz
se vuelve resplandeciente
con los colores de tus pinceles,
algún día volveré
a llamarte por tu nombre:
Amor.

 

30.5.21

Te has quedado dormido

 

Quizás te siga hasta donde la luz no llega,
donde la luna ríe cuando está llena.
Quizás te siga hasta que tu voz
borre las líneas que dejó el tiempo
en mi piel morena.

Pero no, no te seguiré.

Te has quedado dormido
en mi silencio,
mientras seductoras melodías
suenan en otro espacio
donde el pentagrama
tiene notas cautivadoras
que enamoran mi sentir.
Donde el verde oscuro brilla
en el limonero y el naranjo,
donde el cielo nunca es brumoso
porque el sol besa
con su aliento cálido.

Definitivamente, no,
no te seguiré.
A tu lado las flores
se han marchitado;
hay una línea que ya no habla
del tiempo pasado,
y un hilo que se ha roto
como la porcelana,
porque te has quedado dormido
en el silencio de mis palabras
sin haber bailado conmigo,
la danza del minué.


24.5.21

Ser, ya nunca podría (Quintillas)

 

Viento que vuelas furioso
levantando polvareda,
dile a mi amor hermoso
que el corazón tengo ansioso
por verle en mi rosaleda.

El viento no me hizo caso
paso de largo a su vera,
el mensaje fue un fracaso
al irse el aire al Parnaso
y perder mi primavera

En un pliegue de mi pecho
he decidido llevarle,
y aunque sorprenda tal hecho
al verle en este repecho
con gusto puedo cargarle.

Desde su boca a mi boca
todavía hay un gran trecho
que me tiene medio loca
pues hay un muro de roca
que impide el deseado hecho.

Ser, ya nunca podría
las almas envejecieron
la mía quedó vacía
poco a poco día a día,
y esperando se perdieron.

De llevarle en el pensar
ya me encuentro muy cansada.
Mi gusto es verle pasar
y sus ojos recordar
aunque sea de pasada.

Y aquí se acaba esta historia,
de cierta no tiene nada
pero es satisfactoria
y a la vez recordatoria.
Es como cuento del hada.


17.5.21

Podría escribir...

 

*Podría escribir los versos más tristes*
como dice Pablo Neruda.
Pero no puedo,
porque nunca estoy triste,
solo cuando busco palabras
en el teatrillo de los sueños.
Podría escribir versos alegres,
pero no puedo
porque la alegría la tengo guardada
esperando el mejor momento.

Estoy así, como el tiempo,
vistiéndome de colores
según el cielo.

Podría escribir, por ejemplo:
*La noche está estrellada,
y tiritan azules los astros a lo lejos*.
Pero no puedo,
porque no es de noche,
y el sol juega a las escondidas
entre las nubes de terciopelo.

Podría escribir:
*Ya no le quiero pero tal vez le quiero*
Sí, eso podría escribirlo
al ser un sentimiento confuso
donde la razón y el corazón,
no se ponen de acuerdo.

Podría escribir cualquier cosa
como estoy haciendo,
pero solo escribo estolideces.
La imaginación está dormida
en lo más profundo de los sueños,
y sentir a estas horas tempranas, 
no es el momento.
En mi cabeza no se pasea nadie
y mi corazón está baldío
como la tierra sin riego.
Pero, sin tristezas ni lamentos,
pues, ¡estoy viva!
canto, bailo, y me muevo.

11.5.21

Sueños viajeros

 

Lozanos sueños,
los que quedan cautivos
en un viejo corazón
y florecen bajo la pluma
tintada de colores abrileños,
pintando renglones
con el cálido murmullo
de unas palabras viajeras
en el tren del tiempo.
Son las del guardián de mis sueños,
que con su cálido verbo
siembra sensaciones
en los surcos del pensamiento,
y un largo viento con perfume
a menta y albahaca
ronda los latidos olvidados
en mi campo árido.

El guardián de mis sueños
cierra los ojos
en un descanso merecido,
mientras los míos despiertan
en la realidad de un día más,
y todo desaparece vaciando huecos
que habían llenado
las ensoñaciones cautivas.

Vuelven las luces
a iluminar la razón que se había perdido
donde la brisa siembra caricias,
donde nadie sabe de nada...
¡lugar perfecto para vivir!

4.5.21

Paisajes del tiempo

 

La galería del alma
la tengo decorada
de plateados espejos,
donde se reflejan
todos los paisajes del tiempo.

Los primeros burbujean
de colores intensos,
de primaveras cálidas
y revoltosas.
El aire pintado de besos,
la lluvia fina y silente,
y fuego en las nubes
en el azul intenso
cayendo en el horizonte,
a la vez que los días van cerrando
sus ojos de ensueño.

Los segundos, pintados de verano.
Un lirio azul esplendido,
y unas rosas que trepan perfumando
el ambiente de las horas, días, años.
Cariños, besos, abrazos,
risas y llantos.

Los terceros son colores tenues,
de horizontes cortos
y amaneceres tranquilos,
que se funden en las caricias del viento
susurrando al oído verbos
quizás inciertos
que ya no engañan al viejo corazón.

Los cuartos no están pintados,
pero serán paisajes
de mares profundos, misteriosos,
con un horizonte lejano
donde una goleta dañada navega
silenciosa, despacio,
sin ganas de cruzar la línea
al otro lado,
y dejar atrás los paisajes que pintó, 
el tiempo.

26.4.21

Popurrí de pensamientos

 

De vez en cuando,
aparece algo que desilusiona.
Una palabra, un gesto, una mirada.
Es la sensibilidad que aflora,
que navega como barco dañado
y zozobra, si una arista
le roza el corazón del casco.

Y es que la sensibilidad crece
a la vez que los años aumentan.
Una palabra, un gesto, una mirada.
La piel ya no es tersa,
no resbala,
y la mala sensación
queda inmersa entre las arrugas
del corazón.


Cualquier melodía,
tiene una cicatriz que sorprende.
Besos, o cristales rotos.

*
Mi sombra es un error
cuando creo que es perfecta,
se alarga según el sol
y desaparece al dar la vuelta.

*
Un paso atrás, nunca, (se dice).
Yo lo doy cuando busco algo,
si no encuentro, recupero...
el paso.

*
Al fondo de un espejo
caerá todo;
después de un camino largo
no se recuperará de lo vivido, nada,
solo la luz del recuerdo
y esta, se apagará de un soplo
como en una vela, la débil llama.

*
Mira que te recuerdo
pero ya no siento nada,
es como recordar el café
que me tomo en la mañana.

Pensaba yo... por pensar algo.


Somos todos tan limitados,
que creemos siempre tener razón. - Von Goethe -
... en lo que pensamos.

20.4.21

Un día sin color

 

Un día de abril sombrío.
El cielo está gris,
su paisaje tan hermoso se ha borrado
y su ambiente desapacible
contagia los ánimos.
El volcán de los pensamientos
está apagado,
no hay nada que estimule un corazón
a estas horas solitario.

Susurra el silencio, 
en la calle poca circulación
porque la hora punta ha pasado.

Pero...
¿dónde se han metido los pajarillos?,
no veo ni un gorrión
compañero del ciudadano,
animando con sus saltitos
los jardines del asfalto.
Me asomo a la ventana
y un viento fresco
acuna las ramas de los árboles,
¡ya tan frondosos!
que se ensancha el corazón
al verlos con su vestido
de hojas recién estrenado.

Me quedo fija, mirando,
con la vista perdida en el infinito,
callada, ausente,
como si los ojos se fueran volando,
como si el silencio me cerrara la boca,
y los sentimientos se hubieran marchado.
Aquí me han dejado, sola,
oyéndome desde lejos
como si no estuviera.