Cómo me gustaría

 

 Cómo me gustaría 
que mi capacidad para escribir
fuera  como un río infinito
de recorrido suave y colorido.

O un campo sin horizonte,
verde como trigal inmaduro
con amapolas perennes,
y poblaciones de abejas
equilibradoras de la vida.

Pero mi exigua capacidad
está en peligro de extinción
como el de estos pequeños seres vivos.

Quisiera que mis letras tuvieran
la armonía de las flores
movidas por un suave viento.

Un soplo de pensamientos
que expresaran las maravillas 
de un día feliz y elocuente.

Pero oculta estoy en mi retiro,
y en él, me siento feliz
como ave sinfónica que canta 
en un amanecer rosado,

haciendo de mi vida

lo que en este momento

quiero,
mientras veo pasar el tiempo...
tranquilamente.

Pero, cómo me gustaría

que mi capacidad para escribir,
fuera grande y salobre como el mar.

Os deseo paséis un buen verano (e invierno a quien corresponda).

Que seáis felices, y los que os vayáis, volváis muy bien.

Abrazos y muchas gracias siempre, por vuestras lecturas.

Antes y después (reeditado, con algún cambio)

Después de muchas primaveras
cosechando flores en la luna
y racimos de besos
en los labios de las estrellas,
me quedé dormida en los brazos
que siempre me acunaron con amor
en las sombras sombrías,
y en las luces del viento.

Pero una noche de puro invierno,
lo inevitable vistió mi vereda
con un traje ceniciento.

El tiempo caminó sin descanso
buscando el sol que iluminó de nuevo
los abismos y el silencio,
y comencé a moverme
con mi falda de volantes
entre tinta y borrones que nunca fueron,
al escuchar la voz de un poeta
imitando el susurro de la lluvia,
el canto del viento en la flor del helecho,
y se iluminó mi pensamiento otoñal
de fantasías y sueños.

Ahora ya no oigo el canto poético,
se difuminó mientras el reloj
marcaba las horas del tiempo.

Inmersa en otros pensamientos,
el aire se llevó fantasías y cuentos,
y me quedé solo con la huella feliz
de aquellos días pasados,
donde, de una utopia
las palabras acudían a ofrecerme
un bonito entretenimiento.

Y con un antes y un después,

así ha pasado el tiempo.

Quizás algún día

 

Ya no despierto de ningún sueño,

porque los sueños se los llevó el viento

en un punto que estaba distraída.

Estoy pensando y pensando,

y una nube en el pensamiento

me impide pensar.

Solo escucho en el silencio de mi hogar,

el ruido de la calle con su vida activa

que entra por una ventana abierta

a la ventilación diaria

en un día soleado,

y esplendoroso de luz y color.

Quería dibujar palabras en los renglones.

Tatuar con letras algún sueño e ilusiones, 

pero estoy tan serena

que se han dormido las vibraciones,

y hasta el dulce sonido del ayer

se diluye en un silencio apacible.

Hubo un tiempo que me crecieron alas,

las alas de la imaginación,

pero las he usado tanto

que sin querer se deterioraron.

Quizás algún día broten... otras.

Ecos del pensamiento

 

 Mis letras de agua se diluyen 

en el mar de mis pensamientos.

¡Ay corazón errante!

¿Dónde estás que no te encuentro?.

Deseo que vuelvas 

y me ayudes a hilvanar

aunque sea un cuento,

con renglones cortos

para facilitar el final

después del comienzo.

Mientras...

Voy a recordar aquellos ojos

color del mundo,

donde yo miraba cada día

para ver el camino amoroso 

que me ofrecía.

Donde no había recovecos

ni piedras donde tropezar.

Todo era llano y claro

como una noche de luna llena,

como un mar en calma.

Todo en sus ojos, era verdad,

hasta que se cerraron

en la profundidad de una fría noche.

Quiero que vuelva,

para que mis letras de agua

sean ramilletes de flores,

una fuente donde aliviar los calores

y un campo de amapolas blancas 

donde el viento, susurre amores.

Visión nocturna

 

Una noche de estrellas.

Limpio está el cielo después de la lluvia.

Los luceros brillan, no se han muerto,

solo desaparecen cuando las nubes

los cubren con su manto de seda.

Una brisa fría recorre las callejas.

Asomó sus ojitos el estío,

pero es primavera, 

y a veces enfría el ambiente

cuando limpio está el cielo 

de nubes negras.

También los árboles tienen una luz especial,

en esta noche de estrellas.

Todo reluce cuando el brillo se encuentra

en una mirada clara e impresionista.

Una mirada que realza los matices

con pinceladas personales,

para que todo luzca

en el paisaje de la noche

como ella espera.

Una visión nocturna,

cuando cambia de traje,

la primavera.

Quizás otro día

 

Últimamente no veo nada que me inspire,
ni siquiera el paisaje de la primavera
que encuentro en los parques
y jardines de mi ciudad,
ni en las macetas llenas de flores 
en los balcones.

Quiero pintar con la mirada
lo que diviso en el aire,
pero  me faltan los colores.
Sin embargo el cielo está azul,
solo azul,

en él, no hay paisaje hoy.

El sol brilla cálidamente
mientras una brisa 
se pasea enamorada 

besando las flores.

Ni siquiera tú,
te asomas por mis renglones

para darme una idea.

No te he olvidado, no.
Recuerdo todo de ti
porque fuiste, y eres.

Quizás cuando llegue la noche,
ella me rodee 

con sus brazos acogedores.

O quizás otro día,
cuando encuentre los colores
que me inspiren,

y escuche una dulce melodía

que me lleve por el sendero

donde crecen las amapolas.

 

Mira... observa

 

Mira, hay un llanto
cuando miras con tristeza,
pero ya estamos en primavera,
aunque de ti pasa de largo
y no te llega.
La ves por fuera, 
la intuyes, la disfrutas,
pero de otra manera.
Ya no se altera la sangre, 
en ti, va más lenta.
Ya se ocultan nuestras voces
porque otras voces, 
las superan. 

"Dices a veces: mira"

los pájaros siguen cantando

en la alameda,

las flores en la campiña

esperan la caricia del sol

para abrir sus pétalos,

pues ya estamos en primavera.

"Y yo te digo: sí"

es el milagro de la naturaleza,

pero en nosotros no hay pétalos

ni los colores brillantes 

de la primavera.

No indagues, no busques,

solo... observa.

La vida habita y palpita en ti,

con llantos, con alegrías,

y con el corazón abierto

a todos los sentimientos.

¡Disfrútalos!

todos son buenos,

pues no somos piedras.

En nuestro semblante hay cambios,

como cambia el viento en el aire,

unas veces azota y otras, besa.

El valor de la esperanza

 

"La esperanza, es esa cosa con plumas

que se posa en el alma" (Emily Dickinson).

Bate sus alas

cautivando el pensamiento 

para nunca perderse,

hasta que llega el momento

que fenece en la gran tormenta

de la vida.

Mientras,

es como la música que alivia las penas.

Como las flores amarillas de abril

que alegran el campo.

Es la compañía más hermosa

del mundo, cuando este la desea. 

Es un trozo de cielo sin nubes

encima de la cabeza.

Es un pájaro delicado

que vuela abrigando los males.

No tiene palabras,

pero se escucha con claridad.

La esperanza es el consuelo

del desconsuelo;

su valor es grande,

y es amiga de las ensoñaciones.

Una noche fría

 

Me asomo a la ventana sin abrirla
para que no entre ese helor
que corta el cutis.

En la calle no se ve ni un alma.
Se echó la noche encima.
Una niebla impide ver más allá

del pensamiento

borrando los caminos.

El semáforo baila sus colores a la ausencia.

Una persona dobla la esquina

y el aliento que sale de su boca

se hace vapor abrazando la neblina.
La temperatura muy baja,
todo está en calma.

Algunas luces se filtran entre la niebla
como si fueran luciérnagas.
Noctámbulos como yo
esperando el sueño que no llega.

Intento despertar las ensoñaciones
para entretener mi insomnio,
pero duermen profundamente
como una estrella apagada.

El viento se mueve en el aire.
Los pájaros duermen no se sabe donde,
las ramas están desnudas,
y no sirven de hogar.
En un instante, recuerdo los mendigos
durmiendo en las calles
y , un escalofrío me recorre el cuerpo.

El silencio me habla...
dice que pare la maquina 

de los pensamientos

e intente acomodarme 

en los brazos de Morfeo

en esta fría noche.

¡Ay poeta!

 

Luna llena y mar en calma,

como la mirada de tus ojos

cuando el cielo se nublaba.

Bello siempre, tus letras hablan

de ese corazón romántico

como los colores del ocaso y el alba.

Tus palabras dan luz y brillo

como una estrella huida de la noche,

que ilumina la senda de los parias.

Tu verbo es dulce,

tus sentires de nácar,

y tus pensamientos,

un campo de flores

donde descansar el alma.

¡Ah poeta!

tu nombre está

en cada uno de mis suspiros

cuando te nombro,

porque eres luz y viento,

y cuando se leen tus poemas

vuela el pensamiento 

iluminado por tu canto idílico.

¡Oh poeta!
cuantos amores, desamores,
penas y alegrías ensalzas,
haciendo tallas grandes
de los sentimientos,
y dándole una patina dorada
a las realidades que dañan
y matan los sueños.

Poeta,

fuiste mi inspiración

en aquellos días sin fecha,

al sentir que me emocionaban

la belleza de tus letras.

El lenguaje del silencio

 

Me gusta el lenguaje del silencio

al que escucho con agrado.

¿Será porque estoy sola de cuando en cuando?

Le atiendo con afecto y tranquilamente, 

y en ocasiones me ofrece un regalo

que no espero. 

También me habla de realidades

cuando miro en el espejo.

No en el espejo de la vida,

sino en el espejo del baño

donde está la realidad más cruda

y donde me digo: no puede ser lo que veo.

Yo prefería que me hablara de sueños,

y en su lenguaje me dice.... ¡que no tengo!

¡Oh alegre fantasía que voló con el tiempo!

¿Dónde te escondiste que no te encuentro?

El silencio me da ánimos, 

me susurra,

y en el susurro me dice 

que espere el momento...

Y como "A los silencios no se les puede quitar la palabra". según (Stanislaw Lec)"

Espero y espero.

¡Ozú! me dijo un andaluz

 

Esta Décima tan simpática y escrita en andaluz, me la dedicó ya hace años mi amigo y poeta con el que compartí varios duetos. Ahora después de tanto tiempo, he hecho unos chascarrillos en "redondillas", que son más fáciles.

Mi amigo el andaluz

 ¡Ozú! Dijo un andaluz,
qué peazo de mujé
¿De qué mare puo emejé
pa que irradie tanta luz?
Quiciera verla a trazluz
pa zabé si e carne y huezo,
caci me rompo er pecuezo
pa mirárla po detrá,
me guzta a mí una jartá
¡quién pudiera darle un bezo!

Yo 

¡Claro qué puedes hacerlo
si te arrimas un poquito!,
aun solo sea un besito
mi placer sería verlo.

Anda hombre ponte delante

y cuida bien el pescuezo

que estoy esperando el beso

de un andaluz muy galante.

Con ese salero y humor
y ese lenguaje atractivo,
merece un sitio exclusivo
¡sin gastar en traductor...!

                    ^

¡Ozú! me dijo en andaluz.

¡Quién pudiera darle un bezo.

Yo sin vergüenza ninguna,

por derecho descarada

y usando especial mirada,

le invité a ver la luna.

No se atrevió el andaluz

tendría mal el pescuezo,

quedé con ganas del beso

y dolor en la testuz.

               ..

Ozú con el andaluz

decía que le gustaba,

y plantada como un haba

me dejó a media luz.

Pocas palabras, y senryus

 

Un cielo precioso 

el que luce este día.

Hace viento 

entre la claridad de la mañana.

Frente a la ventana,

las ramas desnudas de los árboles

se balancean con suave vaivén.

Ya cayeron las cuatro hojas 

que se resistían.

Las aceras se muestran frías,

su alfombra de colores se diluyó en el tiempo

olvidando un otoño largo y amable

que hizo del paisaje,

un lienzo impresionista.

Después de unas horas

vuelvo a poner la vista en el cielo

 y ha cambiado de color.

Oscuridad, el día parece que termina

con un suspiro helado.

El frío se hace presente en el exterior.

Un sopor me inunda,

una pereza me asalta, 

una apatía me toca sin permiso,

y yo, me dejo llevar

por la calidez de mi hogar,

mientras el lenguaje del corazón

suspira dulcemente.

Senryus

La vida sigue,

se reduce el camino.

Simple y real.

Llegó la noche

sin vender una escoba,

día perdido.

El río fluye

no así la imaginación,

sigo atascada.

Pocas palabras.

Un instante vienen,

pero se van.

Cuando el sol vuelva

hablará la razón

callando bocas.

Luz en los ojos,

amor en el corazón.

Bella persona

Dijo el "meandro":

Me gustaría ser recta.

Y alguien sonrió.

La Flor

 

La flor... 

de, Hermann Hesse

Por la verde ronda de hojas ya se asoma

con temor infantil, y apenas mirar osa;

siente las ondas de luz que la cobijan,

y el azul incomprensible del cielo y del Verano.

Luz, viento y mariposas la cortejan; 

abre con la primera sonrisa su ansioso corazón

hacia la vida, y aprende a entregarse

como todo ser joven, a los sueños.

Elda

Pero llega el invierno y sus pétalos marchitan.

Las verdes hojas que le servían de cobijo, caen

haciendo alfombra a las hormigas

que una tras otra buscan refugio.

Todo fenece en un oscuro cielo

que anuncia el tiempo sombrío,

donde todo lo joven se hace viejo;

una edad ya presentida.

Y sueña a la cálida luz del mediodía

el renacer de una nueva primavera

donde entibiar sus aristas doloridas.

Una tímida sonrisa mantiene en el horizonte,

pues tras él, 

llegará el secreto de otro tiempo cálido

donde el fuego del placer renovará la sabia

y los sueños darán vida.

Y volverá la luz, el viento y las mariposas

a cortejar su primera sonrisa,

comenzando así un nuevo ciclo.

Y volverá el sol a brillar 

dando tibieza a todo ser vivo

con la plenitud del estío.

Te recuerdo...

Volveré a pensarte como lo hice aquel día

que mis sentimientos se detuvieron en tus ojos
chispeantes cual noche estrellada.
Ojos grandes, pícaros y bondadosos,
donde me refugiaba cuando del paisaje,
no veía los colores 
y tú, me arropabas con tu manto de consuelo
reflejando tu gracia hasta que sonreía.

Algunas veces me llamas sin voz,
y yo te respondo con el pensamiento
mientras veo como pasa la vida.
Esta vida a la que tanto aprecio

aunque tú no estés,
pero todos los días en cualquier instante,
te recuerdo, 

porque fuiste la armonía

en el camino de mi pasado

 y, de aquel presente,

hasta que el cielo crujió

y el alba se detuvo en una noche

oscura y fría.