Tu recuerdo

Pintura José Bravo

Tu recuerdo,

una flor perfumada en mi traje de invierno,

una luz en mi espacio sideral,

la vereda libre para mi pensamiento,

el hueco donde alojar mi corazón.

Tu recuerdo me visita,

y yo le dejo, hasta que sale el sol

desenredando la oscuridad de la noche.

Entonces, vuelvo a pisar la realidad

y guardo la llave del olvido hasta la próxima vez

que me hables con el pensamiento,

y yo te escuche

como escucho el viento en estos momentos,

murmurándome en los oídos con sus arpegios

en medio de una calma transparente

donde la serenidad,

hace eco en todos los rincones de mi cuerpo,

mientras miro en la misma dirección

donde dejaste las tres huellas de carne y hueso...

Tu recuerdo,

se intensifica en el mes de diciembre

como el perfume de las flores

en primavera.

Porque tú me enseñaste

a pintar las paredes de colores

con tus ojos acastañados,

donde llevabas todos los pinceles

que coloreaban

el mundo de mi alrededor.

Tu recuerdo,

una dulce llama que ahora me alumbra

después de haber llorado en el tiempo,

cuando yo era risa.

*

*

*

Os deseo unas Felices Fiestas y un Año Nuevo en todos sus días, mucho mejor..

Abrazos, no con palabras sino de corazón a corazón.

ÉL & ELLA, dueto (Cuartetas)

 

Él

Eres todo un encanto

eres todo ternura,

una amiga a la que canto

y adoro con locura.

Ella

Yo te quiero amigo mío

por tus bonitas palabras

que se orillan en mi río

tan hermosas y tan claras.

Él

Pues si tú lo quieres, cariño

yo seré la orilla tuya,

tus olas serán tu guiño

y yo el hombre que te arrulla.

Ella

Arrullada en tus brazos

estar siempre yo quisiera,

y así me dieras abrazos

hasta el día que muriera.

Él

¡Ay Elda de mis amores!

la que me alegra la vida,

eres del jardín, sus flores

y de sus flores mi preferida.

Ella

Tu flor preferida no soy

lo sé de sobra mi amigo,

pero solo me importa el hoy

momentos de estar contigo.

                                               

                                           A.A y E.

Y aquí se acaba el brebaje

que sin alcohol embriaga,

por su verbo y su lenguaje

que restaura cualquier llaga.

Así quiero yo galanes

con sus palabras floridas,

son auténticos imanes

si ellas están bien pulidas.

   

                     *                     

Amigo de gran bagaje

a ti te doy muchas gracias,

por este estupendo viaje

de tan bonitas falacias.

Día gris, literalmente

 

Hoy un día feo, sin sal,

para quedarse en la cama

acurrucado y sin pensar,

porque los pensamientos molestan

cuando no dicen nada.

Pero es imposible, la olla bulle y,

burbujea en el fuego

sin dar tregua al ensueño

que quiere de nuevo instalarse

más allá del horizonte,

en el arcoíris del tiempo.

La juventud se niega a acompañarme

por el túnel de la memoria

y alegrar este día viejo de otoño.

Delante de mi tengo el ocaso

siendo un día temprano.

Hace frío, y la oscuridad

cubre las alturas

que se pierden en un techo gris.

Necesito la mirada del sol 

suspendida en mi piel,

pero solo saboreo su luz

y su perfume desde lejos.

Hoy, la oscuridad se cierne.

Quizás claree mi ocaso

cuando la noche

se acerque a mi ventana,

y vea tu nombre escrito en su luna.

Se sincero, nada pasa

¿Por qué si piensas en mi,

no me lo dices?.

Se sincero, nada pasa,

no te compromete, no te atrapa.

He oído el eco de un suspiro,

es tuyo, lo conozco,

suena mudo,

pero mueve el aire que respiro.

Es medroso y triste,

perdido en las sombras

o escondido…

Sé que miras la luna

cuando yo la miro,

veo tus ojos reflejados en ella.

Son… color del mundo,

y cuando los cierras

cruje el viento

que llega con el sonido

de tus pensamientos.

Oh cielo!, que simpleza

tener un sentimiento

en el corazón y en la cabeza,

pero con lengua de hierro

como una campana

de sonido lastimero.

¡Vamos hombre!

si piensas en mí, ¡dímelo!,

se sincero, nada pasa,

no te compromete,

¡no te atrapa!.

*PRIMER PREMIO EN AIRES GALEGOS*
POEMA N° 7 EN LIBRE
AUTORA: ELDA GALLEGO

Cuantas lunas...

Cuantas lunas han pasado por mi piel

dejándola ajada y sin brillo

como al corazón de mi caja.

Cuantas lunas por mis ojos han pasado

y sin embargo no he visto nada

porque pasó la vida tan rápido, 

que los años se me han hecho semanas.

Cuantas por mis manos sin dejar una marca,

pero sí marcadas por las huellas del tiempo

que pasó y pasa sin decir nada.

Cuantas lunas por mis labios

deseosos de decir lo que se callan.

Cuantas por mis pensamientos

atorados por las incongruencias de la vida

que me producen acidez en mis adentros.

Cuantas en mis oídos

cansados de escuchar lo que no quiero.

Cuantos candados en mi boca

para no decir lo que pienso.

Y que corto el tiempo desde la primera luz

hasta la oscuridad no deseada,

donde se borraran las huellas

de cada paso dado en el tiempo

y sin embargo no quedará ni una señal,

nada, de nada.

Abro mis oídos a la música

y entre ella me pierdo,

mientras silencio la desidia

de los pensamientos,

porque dentro de diez minutos

todo será perfecto,

si no hago caso a lo que oigo,

ni a lo que veo.

Amor Áspero

 

Amor áspero,

coronado de espinas tus aristas

repeles el acercamiento.

¿Tienes miedo?

¿o será que el corazón

ya no te palpita?.

Que no te toque el ocaso,

ni la noche ni el alba

con sus dibujos de colores,

que no te mire la luna

te hechizará con su cara clara y oscura.

Quizás no sabes,

que me quedé prendada de tu arte

de tu verbo que encandila

de tu cálida voz en cada línea,

y que ahora se pierden 

en la tiniebla húmeda de la noche.

Ayer te recordé y dije en silencio:

Vendrás conmigo, lo sé,

tarde o temprano;

cuando el cuco cante en el olivo,

cuando el bosque pierda su título

y los pájaros de hierro,

hagan sus nidos en los árboles del camino.

Quizás sea tarde, pero será.

Cuando las espinas de tus aristas

se desprendan y sientas frío,

cuando dejes tu aspereza impostada

serás entonces, como el ámbar pulido.

Sin ir lejos, aquí mismo donde me encuentro

puedo verlo todo a través de lo que escribo,

a pesar de que haya barcos, trenes,

ríos y montañas, entre tus ojos y los míos.

Cierro con el punto y final

¡y todo expira!,

como la llama de una vela

cuando el pábilo termina .

Nunca habrá...

 

La belleza- Hermann Hesse

Cuando no hay lagos más claros y profundos que sus ojos;

cuando no hay grutas de las maravillas comparables con su boca,

cuando no hay lluvia que supere a su llanto,

ni sol que brille más que su sonrisa....

*********************

Nunca habrá... Elda

Cuando no hay amor en los ojos que miran,

cuando no hay luz que retorne a iluminar su cara,

cuando no hay quien preste su alegría,

ni hay consenso en su palabra y su mirada.

Nunca habrá un nuevo amanecer.

Cuando no hay más allá entre el cielo y la tierra,

cuando no hay luna que brille sobre el mar,

cuando no hay lluvia que ahogue la miseria,

ni amor que sirva para más.

Nunca habrá un nuevo amanecer.

Cuando tu voz y mi voz no se abrazan con firmeza,

cuando tus ojos y los míos no miran a la vez,

cuando tu boca y mi boca al hablar se desperezan

y a nuestras manos les falta calidez.

Nunca habrá un nuevo amanecer.

Cuando tu sonrisa no abraza mi sonrisa,

cuando tus miradas me ofenden sin querer,

cuando las nieblas separan nuestros cuerpos

y no hay sol que caliente nuestro ser.

Nunca habrá un nuevo amanecer.

Cuando en los campo no salgan flores,

cuando las abejas no hallen donde libar,

cuando las mariposas pierdan sus colores

y los ríos se queden sin hablar...

La vida y sus encantos, se perderá.

                           

Huyen las palabras

Tengo ganas de escribir
pero me faltan las palabras.
Mi voz no suena,
mi verbo escaso, muere.
Muere por dentro y por fuera.
No tengo nada que decir,
todo está dicho,
nada nuevo,
todo se repite.
Cada cual lo mismo.

Se dice, se cuenta
como si algo se hubiera descubierto.

Las estrellas desfilan por las mentes
buscando un planeta nuevo,
pero no, todo se repite
también en el firmamento,
en las ensoñaciones, 

en los lamentos.

Alegría hace falta en estos tiempos,

dejemos pues las reflexiones

y alegremos el pensamiento.

-¿Alegría? ¿dónde la busco?-

Yo sé como se escribe

pero ahora mismo no la encuentro,

huyeron las palabras del pensamiento.

Solo en mi percepción

toco sus azulados flecos.

Menos mal que existe la música,

y podemos pisar la tierra

y mirar el cielo;

y si todo el mundo tuviera

un poco de dinero,

¡para qué más!, 

si la riqueza empobrece

por fuera, por dentro.

****************

Tankas

El sol se esconde

mientras el viento suena.

Es el otoño.

El fruto a punto está,

canta alegre la tierra.

.....

Niños sin sol,

cielo y tierra los velan.

No tienen casa,

les falta pan y techo.

Otros, las manos llenas.

Tarde oscura

 

Cae la noche sobre el horizonte

ocultando las horas tempranas de la tarde.

No hay estrellas, y la luna no aparece.

El cielo copado de nubes la oculta, la silencia.

La calle se presta solitaria

y llueve en la oscuridad

debilitando las viejas hojas de los árboles.

Solo las farolas florecen

en medio de una lluvia agitada

por un viento que no cesa,

volviendo del revés los pensamientos

que caminan en esta nocturnidad desapacible.

El paisaje falto de luz

destempla la calidez de la estancia.

Se enfrían los sentimientos.

La hoguera del corazón se apaga.

Las manos vacías duelen.

Los labios se pliegan, envejecen,

y los ojos se pierden en un horizonte ciego,

buscando palabras que despierten

el perfume del limonero

en una alameda dorada de primavera,

donde se desplieguen las estrías de la noche

que quiebran los albores.

Así quiero, y quiero,

que despierte en mi

el perfume del limonero.

Aroma que traspasa

las barreras del olvido

e imprime burbujas en el sentir

y en los sentidos,

abriendo diferencias.

Pero de momento,

la tarde oscura y pluviosa,

late lenta entre las sombras.

Así no puede ser (redondillas)

 

Ah! si pudiera decir
todo lo que en mi yo siento
que no sonara a lamento,
si no a dulce resurgir.

Pero así no puede ser,
se me traban las palabras
al observar las miradas
en mi oscuro atardecer.

Podría decir mil cosas
con el aura de las rosas
que nacen del corazón
ignorando a la razón.

Pero así no puede ser,
soy como una flor marchita
que se muere en su garita
en cualquier anochecer.

Quisiera ser una flor
que nace en invernadero
siendo tú mi jardinero
que me cuide con amor.

Pero así no puede ser,
porque me encuentro hasta el moño
que me produce ponzoño
al sentir lo que hay que ver.

Al sentir lo que hay que ver
de este mundo descarado
al estar mal gestionado
por las ansias de poder.

Por las ansias de poder
políticos a la greña
sin hacer caso a la peña
que les falta "pa" comer.

Y aquí se acaba mi rollo
practicando redondillas,
inquieta como una ardilla
mientras me cocino un pollo. 🐔

😄😄

Simplemente redondillas, todas, menos la tercera estrofa que son pareados.

Respuestas (en quintillas)

y

EL
Y así camina la vida
la poetisa cantando,
a su pecho lleva asida 
pena que la está matando.
¡Ay poetisa querida!
Si de mis labios pudieran
salir palabras de amores,
a tus labios acudieran
mis besos de mil sabores.

ELLA
De tus labios yo quisiera
esos besos de sabores,
si tenerlos yo pudiera
a San Antonio pidiera
me conceda tus amores.

Regálame tu mirada
mírame como tu sabes
con mirada enamorada
que me tiene ilusionada,
esos ojos tuyos suaves.

Dedícame este momento
dos minutos solamente
y verás mi sentimiento
con un solo pensamiento
que está clavado en mi frente

EL
este vivir sin sentido
es cultivo de tristeza;
llena el corazón amigo
del cariño y mi tibieza
y verás como florece
para ti la primavera.
Me abrazo a tu pensamiento
al no poder de otra forma
dejando mi sentimiento,
en el borde de tu boca.

ELLA
En el borde de tu boca
tengo muchos pensamientos
que me tienen medio loca
y un sentir que me provoca
suspiros como lamentos.

Más pensarlo no podemos
aunque nos duela de veras,
este amor silenciaremos
y el corazón amoldemos
hasta el día que tu quieras.

Todo envejece...

 

Han envejecido mis sueños,
y se asientan en lo más profundo
donde ya no puedo contar con ellos;
pero de vez en cuando,
otro nuevo aparece
*poniendo en el aire tibio*
una tenue fantasía de poco brillo
para iluminar el ensueño.

Desaparece silenciosamente
como ha llegado
sin dejar huella ni emociones plenas.
Deambula perdido
en la palidez de la noche
donde la oscuridad,
va tejiendo pequeñas sensaciones
poco duraderas.

¡Todo envejece tanto!,
que los pliegues no dejan ver
los anhelos ni las mieles del pasado,
y el dulzor de un sueño se deshace
diluido por la realidad,
mientras se queda callado el pensamiento
viendo como se deshoja la primavera...

Busco un verso

Busco un verso peregrino

que me lleve de la mano

a refugiarme en su destino.

Pintaré en él, nimbos

azucenas y jazmines,

rosas, margaritas y lirios

que perfumen las huellas

por si tengo que volver

al principio del camino.

Busco un verso delirante

que hechice al trovador más fino

como si bebiera un brebaje

y se embriague complacido.

Busco un verso y no lo encuentro

de los que acaricien el alma

diplomático y discreto

con enjundia, con solera

que produzca mucha calma.

Busco un verso elevado

de los que hacen navegar

y en su blanco papel lleve,

tatuado el verbo amar.

Busco un verso hidratado

con sabor a fresca lluvia,

con fragancia a tierra húmeda

y a ríos por la llanura.

Con sabor a verde olivo

con acordes de guitarra,

que sepa a limón dulzón

como mi corazón de serrana.

He buscado y he buscado

y el verso no encontré,

ni delirante ni con sabor.

Lo dejaré para otra vez. 

Una sonrisa sin final

Imagen de Pinterest

Una sonrisa sin final

me ilumina la cara

cuando aparece en mi recuerdo

esa mirada que tanto tiempo hace...

Los sentimientos se ponen de pie

como juncos en la ribera,

firmes, pero flexibles con el viento

y siempre a la espera

que el velo del tiempo se rompa,

y se rocen las manos nostálgicas

entreveradas por una ilusión

que permanece intacta

a pesar de los años trascurridos

por mis veredas.

Quizás fue un espejismo

que con el tiempo se diluyó

y todavía no descubrí,

por falta de un encuentro.

Pero la sonrisa permanece

cuando apareces en mi recuerdo,

con un fuego cálido y reducido

como la llama de una vela.

Una sonrisa sin final

en el carmín de mis labios,

cuando traspaso el portal de la fantasía

donde me muevo sin reparos, y espero,

desentrañar el misterio de un amor

quizás inexistente,
mientras revoloteo como mariposa
en la alcoba de mis sueños
rellenando renglones que surgen al paso,
esperando el punto final.

Pero volveré, porque siempre vuelvo
a enamorarme del amor,
y recorreré los caminos de tu piel y mente,
haciendo de protagonista sin serlo
mientras susurro quedamente:
"perdona si te llamo amor"

¡Ah, si pudiera!

Septiembre brilla en mi

como si quisiera borrar

las huellas del tiempo.

Imposible, porque amor

es lo único que tengo.

Él sigue joven como

las flores de primavera,

se ilumina con las miradas

y mantiene un perfume que envuelve

mis noches soñadas.

El mes de septiembre brilla en mi

humedeciendo de sensaciones

mis sentimientos,

fina y silente lluvia

para la aridez del alma

robada por el sol cada mañana,

mientras en él pienso.

En septiembre quisiera su mirada,

unos ojos sinceros que dicen mucho

y no dicen nada,

pues vuelan como mariposa

de flor en flor,

y se mimetizan dejando una huella

que nunca hallo.

¡Ah, si pudiera!

encontrar el cielo de su boca, en primavera,

donde viven los suspiros escondidos

para una noche sin tiempo.

Un día de agosto

Amanece azul.

Ha bajado la temperatura

y el cielo se va cubriendo

de nubes cenicientas.

El silencio es grande,

como un vacío del pensamiento

de los que quedan grabados en la memoria,

con esa intensidad que hiere

la vida en algún momento.

Hay un tranquilo susurro en la casa

que adormece el silencio.

Quizás llegue el rumor de la lluvia

y rebroten sueños de otros veranos

más movidos, más intensos.

Parece que el sol establece su presencia celeste

sobre el cielo y la tierra.

Un poderoso viento ha comenzado.

Las hojas de los árboles

sacuden el polvo del tiempo

produciendo un murmullo

como las aguas del río.

De pronto, el cielo se ha despejado

y todo brilla en el aire,

a la vez que cierro las líneas

de escasas sensaciones

distraídas por el silencio

de una soledad amiga

que encandila mi sentir,

y es que yo misma me parezco única

entre mi ventana y el cielo,

porque sin darme cuenta

le he robado la sonrisa al viento.

Todo está bien,

y un recuerdo se me escapa hacia ti.

Al alba

Arrullada por el runrún del sueño

desperté en la mañana,

con el corazón dormido

como las flores al alba,

y una sensación en el filo del sueño

que no recordaba.

Quizás eras tú

ronroneando en mi oído,

para que te nombrara.

Cierro los ojos nuevamente

y la serenidad me embarga.

El alba decora el cielo
de oro y plata,

como otras mañanas antiguas

de reminiscencias olvidadas.

Es temprano.

El reloj con su leve tic tac

me acompaña, y,

mientras me acuna la paz pienso:

¿algo que hacer...?

-¡Y qué te importa!-

Nada, yo decido.

Arrullada por el runrún del silencio

seguí entre las sabanas,
adormilada,

presintiendo el monte

más allá de mi ventana,

serena, indiferente, despreocupada,

¡feliz!,

fuera del tiempo,

donde el agua sueña,

donde canta el agua,
donde susurra el viento.
........

Donde se cierran los renglones 
... del pensamiento.

Volveré a pensarte

Cuando el sol se ciegue

y el brillo del atardecer

aparezca en el horizonte,

volveré a pensarte.

En esos momentos

en que una soledad sosegada

se hace presente

en la línea del pensamiento,

volveré a pensarte,

para que no se me olvide

que existes en mi corazón,

mientras una lánguida nostalgia

recorre las fibras de mi cuerpo.

Sí, volveré a pensarte

con palabras sobre el papel

en las noches de insomnio,

rellenando renglones

con la dulce armonía de un sentimiento

dormido en los telares del tiempo.

Volveré a pensarte otro día,

cuando no me distraigan

los avatares de la vida,

cuando la brisa de una noche veraniega

me cubra de viajeras sensaciones,

entonces, volveré...

al sueño de las distancias,

mientras toca el alba

guitarras de mil cuerdas.

¡Ah poeta!

Oigo la voz de un poeta

que imita el susurro de la lluvia,

el susurro del viento,

el susurro del río a orillas de la vereda.

Quiero empaparme con su voz

y aprender las notas de sus palabras

melodiosas y serenas,

como plácida brisa

en una noche de verano

que refresca la piel sedienta.

Pero no llega con claridad,

y el sonido se pierde

al otro lado de la soledad.

¡Ah poeta!, acércate más,

y regálame la cadencia de tus letras,

que en ellas quiero perderme

desde diciembre a una nueva primavera,

hasta que a mi verbo le salgan flores

imitando tu sapiencia.

¡Ah poeta!, bésame con tu mirada

mientras me enseñas a escribir

con las palabras adecuadas,

y así poder hechizar el sentir,

de aquellos que creen en los sueños,

en las luces de Bohemia,

en la magia de un espejo,

y en “una forma de amor

que solo existe en el silencio”.

¡Qué calentura!

El cielo azul está, ¡tan azul!

que las nubes no se atreven a salir

para dar un respiro

a este calor asfixiante,

donde crepitan hasta los árboles

como leños en el fuego.

Cantan en la tarde las cigarras

ensordeciendo el ambiente

con su voz disonante.

¡Y ni un pañuelo blanco en el cielo

que de sombra!.

La humedad no hace presencia,

y la aridez impera.

Hasta mi corazón está árido,

no produce, no da nada,

no conoce ni siquiera una mirada;

se encuentra ardiendo,

¡pero ardiendo de calor!,

lo suficiente para estar mudo, ciego,

¡y sordo!... un consuelo.

Necesito en estos días calientes,

una boca silenciosa,

unos ojos oceánicos, profundos y tiernos

que apaguen el fuego del corazón
como si me bañara en ellos,

mientras llueven sensaciones refrescantes

en las aristas de mis festivales,

que me hagan reír y soñar

para que nadie sepa:

que soy mar bravía, mar serena,

en los brazos de un desierto,

donde por arte de magia y del ensueño,

siempre encuentro un oasis.

Esa luz se extingue

Esa luz que llevas en la mirada

se extingue como la de una vela al viento.

Ya no alumbra como alumbraba,

es débil como la llama de tu corazón

ensamblado en razones que no alcanza.

Esa luz dorada, incitante,

se disuelve en la nada,

porque la geometría de tu cuerpo

ya no acompaña;

está minimizada entre otras luces

refulgentes como el sol.

Pasa el tiempo y nada perdura,

solo la ternura del amor

que acaricia el alma y da luz al corazón.

Son manos viajeras

que te invitan a la fiesta de un amanecer,

mientras el día baila y camina

hacia el filo de un sueño,

recordando así, un viento de primavera

y unos ojos oceánicos por doquier,

seducidos por la luz que llevabas en la mirada.

Inclinada sobre una tarde cualquiera,

echo un puñado de letras al viento,

según han caído, así las dejo,

mientras con el pensamiento

esparzo un deseo :

Que el tiempo nunca rompa la piel

ni el corazón se haga viejo,

para poder cantar al amor

al mar, al sol... al viento.

Noche que fluye lenta

Quisiera hablarle al viento

pero en el aire, no se encuentra.

Todo está pausado y en silencio.

La noche avanza en pos del alba,

y las percepciones duermen

en una mente que viaja hacia... nada.

¿En qué pienso?,

¿qué sensaciones tengo?.

En este momento solo una:

enojo, porque el sueño me abandonó
como se abandonan los trastos viejos.

Quisiera hablarle al viento

pero en el aire, no se encuentra,

y fluyen los minutos

marcando el tiempo

en una noche caliente

hacia la luz de otro día más,

pero... otro día menos.

Y mi boca cerrada

y también,

mis sentimientos;

yo despierta,

ellos durmiendo.

Solo el pensamiento bulle

como bulle el agua hirviendo

en una noche de insomnio

que fluye lenta,

como un mar cansado

que busca un puerto.

El fondo de la oscuridad

va cerrando su traje viejo.
Caen las sombras
pisadas por un crepúsculo matutino

mientras oigo unos pajarillos

que despiertan en la ciudad

antes de que se apague

la última estrella,

y se ilumine el tapiz del cielo.

Y yo, despierta,

abandonada por el sueño.

Y otra noche más,

pero... otra noche menos. 

Cierro los ojos

Transita el ocaso por los flecos del viento.

Cierro los ojos y lo percibo todo, todo,
pues soy como el ababol
hechicera y poderosa
que escucha tu silencio, siempre...

Cae la noche sobre el horizonte.
La luna se abre de par en par
iluminando con enigmática languidez,
los pasos noctámbulos.
Los pensamientos se armonizan

en un dulce sueño

del que no quieren despertar.
Todo pesar se diluye,
y tu recuerdo se despide
mientras guardo en mi secreter
la llave del olvido,

hasta que la luz del alba

se filtre por los resquicios de la persiana

y lo perciba todo, todo,

y, las palabras de tu silencio,

siempre…
pues soy como el ababol,
hechicera y poderosa
y sé lo que sientes,
pues nada se resiste
al poder de mi mente.

Escribí

Escribí palabras de amor en blanco

para que no se vieran,

y quedaron los renglones deshabitados

como flor en noviembre

que resiste los impactos de la naturaleza.

Escribí una a una todas las letras

como las notas de una canción

que en el aire se elevan,

pero solo mi corazón las escuchó

entre el rumor del viento

en el silencio de una espera

que burbujea cada vez más lenta.

Escribí tu nombre

y desapareció entre la niebla;

ya no me asombra, solo se aleja

como el beso de la lluvia

en una tierra árida y seca.

Sigo escribiendo sin ton ni son

palabras al viento,

y el día se pliega amablemente

hacia una noche perfumada de primavera,

mientras llego a la certeza:

que soy, aunque tú no seas,

ni nadie...

Hilando recuerdos

Aquella explosión de sentires
revolotearon en un cielo

siempre primaveral,

cuando la luna 

se suspendía de sus hilos plateados

en un bamboleo al ritmo del viento,

enamorando las horas
en un paisaje sin estrenar.

Todo ello,
quedó sellado en los ayeres.
Ese pasado,

una rueca donde hilar recuerdos.

Sensaciones prestadas por las agujas del reloj.

Nada queda en la amanecida,

el hechizo del tiempo lo envolvió sutilmente 

en el cofre del corazón,

allí, en el desván 

donde las remembranzas duermen 

con el sutil deseo de ser desempolvadas

por el beso de una memoria trasnochada.

El efecto será engrandecido,

y cada vez más hermoso.

Mentes ágiles,

deseosas de volver a vivir

esa explosión de sentires

que dan los años jóvenes

desaparecidos en el tiempo.

Un paseo lento y cálido

entre el corazón y la razón, 

van hilando los románticos soñadores

si la vida no les roba la propia historia,

donde todo muere, sin morir…

El futuro, no existe,
mientras lo escribía se hizo presente,
y camina hacia el desván
de los recuerdos.