Cuando la tarde pierde su nombre...

 

Cuando la tarde pierde su nombre

y el sol pestañea sus últimos reflejos,
tu recuerdo me persigue, y yo,
le dejo,
mientras miro en la misma dirección
donde dejaste huellas imborrables
a la vera de una lágrima extensa y brillante,
la que amabas con el corazón
y donde querías descansar
tu último sueño.

No pude cumplir tu deseo,
la veía tan fría y gris en invierno,
que mi corazón se helaba.
Llegaba el verano
y cambiaba mi pensamiento,
el cual se hacía humo en mi sentir
cuando me descuidaba, 

y otra vez invierno.

Así pasaron varias lunas
hasta elegir un lugar más cercano

y más nuestro,

donde los pájaros cantan

con dulce sollozo de ensueño,

y donde el paisaje se viste

de verde jugoso y fresco.

Cuando la tarde pierde su nombre,

te recuerdo.

Me observo

 

Miro mis manos,

y veo como el tiempo 

ha diluido su lisura.

Ya no lucen primaveras,
ya nunca lucirán bellas.
Sus huellas son profundas,
pobladas de ecos
que resuenan los oídos
cuando las recuerdo
marcando el curso de una vida,
donde no han cesado de volar
entre sol y nubes, en el camino.

Laboriosas como abejas,
dulces como la miel,
suaves como el algodón
y también...
hoscas y frías como una noche de diciembre.

Ellas marcan una edad imborrable.
Las miro y vuelvo a mirar, 
y recuerdo las de mi madre

que yo miraba con frecuencia

notando como envejecían,
y una triste sensación me invade,
mientras las campanas de la memoria
tocan melodías de bronce.

Mis manos, a las que mojaron
todos los vientos
a lo largo de muchas estaciones.

Sentada en esta estación maravillosa
rodeada de agua, brisa y sal,
contempló como el sol se esconde
entre un suave tatuaje de colores,
y me embriago de sentires.