Te has quedado dormido

 

Quizás te siga hasta donde la luz no llega,

donde la luna ríe cuando está llena.

Quizás te siga hasta que tu voz

borre las líneas que dejó el tiempo

en mi piel morena.

Pero no, no te seguiré.

Te has quedado dormido

en mi silencio,

mientras seductoras melodías

suenan en otro espacio

donde el pentagrama

tiene notas cautivadoras

que enamoran mi sentir.

Donde el verde oscuro brilla

en el limonero y el naranjo,

donde el cielo nunca es brumoso

porque el sol besa

con su aliento cálido.

Definitivamente, no,

no te seguiré.

A tu lado las flores

se han marchitado;

hay una línea que ya no habla

del tiempo pasado,

y un hilo que se ha roto

como la porcelana,

porque te has quedado dormido

en el silencio de mis palabras

sin haber bailado conmigo,

la danza del minué.

Ser, ya nunca podría (Quintillas)

 

Viento que vuelas furioso
levantando polvareda,
dile a mi amor hermoso
que el corazón tengo ansioso
por verle en mi rosaleda.

El viento no me hizo caso
paso de largo a su vera,
el mensaje fue un fracaso
al irse el aire al Parnaso
y perder mi primavera

En un pliegue de mi pecho
he decidido llevarle,
y aunque sorprenda tal hecho
al verle en este repecho
con gusto puedo cargarle.

Desde su boca a mi boca
todavía hay un gran trecho
que me tiene medio loca
pues hay un muro de roca
que impide el deseado hecho.

Ser, ya nunca podría
las almas envejecieron
la mía quedó vacía
poco a poco día a día,
y esperando se perdieron.

De llevarle en el pensar
ya me encuentro muy cansada.
Mi gusto es verle pasar
y sus ojos recordar
aunque sea de pasada.

Y aquí se acaba esta historia,

de cierta no tiene nada

pero es satisfactoria

y a la vez recordatoria.

Es como cuento del hada.

Podría escribir...

 

*Podría escribir los versos más tristes*

como dice Pablo Neruda.

Pero no puedo,

porque nunca estoy triste,

solo cuando busco palabras

en el teatrillo de los sueños.

Podría escribir versos alegres,

pero no puedo

porque la alegría la tengo guardada

esperando el mejor momento.

Estoy así, como el tiempo,

vistiéndome de colores

según el cielo.

Podría escribir, por ejemplo:

*La noche está estrellada,

y tiritan azules los astros a lo lejos*.

Pero no puedo,

porque no es de noche,

y el sol juega a las escondidas

entre las nubes de terciopelo.

Podría escribir:

*Ya no le quiero pero tal vez le quiero*

Sí, eso podría escribirlo

al ser un sentimiento confuso

donde la razón y el corazón,

no se ponen de acuerdo.

Podría escribir cualquier cosa

como estoy haciendo,

pero solo escribo estolideces.

La imaginación está dormida

en lo más profundo de los sueños,

y sentir a estas horas tempranas, 

no es el momento.

En mi cabeza no se pasea nadie

y mi corazón está baldío

como la tierra sin riego.

Pero, sin tristezas ni lamentos,

pues, ¡estoy viva!

canto, bailo, y me muevo.

Sueños viajeros

 

Lozanos sueños,

los que quedan cautivos

en un viejo corazón

y florecen bajo la pluma

tintada de colores abrileños,

pintando renglones

con el cálido murmullo

de unas palabras viajeras

en el tren del tiempo.

Son las del guardián de mis sueños,

que con su cálido verbo

siembra sensaciones

en los surcos del pensamiento,

y un largo viento con perfume

a menta y albahaca

ronda los latidos olvidados

en mi campo árido.

El guardián de mis sueños
cierra los ojos
en un descanso merecido,
mientras los míos despiertan
en la realidad de un día más,
y todo desaparece vaciando huecos
que habían llenado
las ensoñaciones cautivas.

Vuelven las luces
a iluminar la razón que se había perdido
donde la brisa siembra caricias,
donde nadie sabe de nada...

¡lugar perfecto para vivir!

Paisajes del tiempo

 

La galería del alma
la tengo decorada
de plateados espejos,
donde se reflejan
todos los paisajes del tiempo.

Los primeros burbujean

de colores intensos,

de primaveras cálidas

y revoltosas.

El aire pintado de besos,

la lluvia fina y silente,

y fuego en las nubes

en el azul intenso

cayendo en el horizonte,

a la vez que los días van cerrando

sus ojos de ensueño.

Los segundos, pintados de verano.

Un lirio azul esplendido,

y unas rosas que trepan perfumando

el ambiente de las horas, días, años.

Cariños, besos, abrazos,

risas y llantos.

Los terceros son colores tenues,

de horizontes cortos

y amaneceres tranquilos,

que se funden en las caricias del viento

susurrando al oído verbos

quizás inciertos

que ya no engañan al viejo corazón.

Los cuartos no están pintados,

pero serán paisajes

de mares profundos, misteriosos,

con un horizonte lejano

donde una goleta dañada navega

silenciosa, despacio,

sin ganas de cruzar la línea

al otro lado,

y dejar atrás los paisajes que pintó, 

el tiempo.