Para escribir lo que escribo...

Para escribir lo que escribo,

tengo que dejar mis años

sentados en un banco cómodo

para no lacerar la piel del tiempo,

y retroceder el reloj allá lejos…

donde nacen los sueños y las fantasías.

Las que me llevan por caminos olvidados,

las que ya no existen para mi,

las que son sombra de un pasado,

y con las que quiero revivir el alba 

y el dormir de la tarde

en la pradera verde de tus prados.

Humo constante en la chimenea

de mi volcán apagado,

quimera abrazada a la luna

que se descuelga 

entre el vaivén de la bruma

hasta tocar el suelo.

Y allí, se encuentra la calle real,

una puerta y una ventana,

una cama vacía donde duermen los sueños

que se desperezan al morir la noche cerrada.

Un jardín, 

y tú, el lirio entre mis pétalos marchitos

perfumando las letras de mis fantasías,

mientras el espejo de la realidad

ofrece ajadas: 

las pieles tersas de un pasado,

que duermen sus sueños 

en las caricias de un tiempo trasnochado.