La mozuela

 

En las voces del silencio

se levanta la mañana,
en un cielo sin pañuelos
el sol ríe en los tejados
de las casas encaladas.

Todo se encuentra dormido
con las ventanas cerradas,
los cristales muy llorosos
por la fría madrugada.

Los árboles despoblados
se fueron sus inquilinos
a otros lugares más cálidos

huyendo de aquellos fríos.

La fuente de la plazuela
espera alegre cantando
aquella bella mozuela
que viste delantal blanco
y pañuelo en la cabeza,
con su olor a masa dulce
lleva en las manos pureza.

En las voces del silencio
tocando están las campanas,
el cielo suelta su llanto
empapando las ventanas.

La fuente ha dejado el cante
la plaza marca su pena,
la niña del delantal 
se la llevan a la tierra,
con su carita de dulce
y blanca cual azucena.

Ya no volverán los pájaros
a cantarle en las mañanas,
se durmieron para siempre
sus manitas en la masa.

Lloran notas la guitarra
y penas va desgranando,
es un triste jovenzuelo
que acordes le va tocando.

El pueblo siente una pena
sin su querida mozuela,
la que cantaba en el alba
alegre cual castañuela.
           

Ya se escuchan en la plaza
muchas risas cantarinas,

sin olvidar a la niña 
la primavera ilumina.

Han vuelto los pajarillos
a mirarse en su ventana,
y en esa pequeña ermita
jovial toca la campana.