Un día más, simplemente

 

Detrás del cristal, amanece.

Es temprano, y el sol asoma
tras las cinco torres.
El cielo tiene un tono rosáceo
que envuelve en el horizonte,
el limpio azul de un día de otoño.
Los árboles todavía vestidos
salpicados de pinceladas amarillas,
gotean en el lienzo verde
del jardín de mi calle.
Una leve brisa

les regala quizás,
uno de sus últimos bailes
antes de ser alfombra mullida.

Todo está en calma,
solo los autos y semáforos
ponen una nota de color
a este ambiente mañanero.

La gente se mueve deprisa,
un día más el trabajo les espera,
y un día menos...

para escuchar los pajarillos
desde su lecho y, ¡bostezar!
mientras Morfeo les invita
a seguir en la cuna del sueño,

un día más,

y un día menos...

... después de alborear

durante toda una vida, 

laborando.

Al despertar el alba

 

Se bordan recuerdos
en el lienzo de la aurora,
cuando el despertar es temprano
y el silencio decora el oxigeno
de cuatro paredes
donde la voluntad adormilada
todavía se encuentra en ciernes.
Se retrotrae el pensamiento
y aparecen en la mente
escenas pintadas con los mejores pinceles.
Seres queridos que en su ausencia,
dejaron las más bonitas huellas
grabadas en la piel.

Una leve sonrisa producida
por el recuerdo
ilumina la habitación
junto a la claridad de la mañana,
que se hace más evidente
tras el resquicio de la percepción.

Todo está bien,
y este pequeño bordado de recuerdos
con hilos de serenidad,
ha sido un buen aliciente
para pintar colores
por un día más de regalo,
que comenzó al abrir el despertar
en el bastidor de la aurora.

Y le doy gracias a Dios,

por tanto.

Llueve

 

Llueve,

y el cielo tiene un solo color.

Ese color que ensombrece

un poco el corazón

contagiado por el gris que observa.

La tierra bebe,

los árboles y sus hojas

salpicadas de colores, lloran,

no se sabe si de alegría o de tristeza.

Presagian el frío.

Sus ramas quedarán desnudas

alfombrando peligrosamente

las aceras de la ciudad,

mientras el viento

ha de jugar con las hojas

que vistieron su primavera.

Un ciclo,

una estación más.

También los cuerpos cambian,

la piel se frunce,

envejece por el anochecer de la vida

que la desviste de su belleza.

Un espejo refleja la realidad,

esa realidad que se aprecia

en la naturaleza;

pero ella, 

renovará su esplendor

cuando vuelva a sentir

los brotes en primavera.

A la piel solo le quedará

el susurro de los buenos años

y el aroma de la juventud...

en el corazón,

donde nunca se marchita.

Sin edad

Atrapada en el aire
va la vista de los paisajes
recordando los olmos
y robledales,
donde el arcoíris
deja su mágica luz
formando mosaicos de colores.

Elegí pintar el lienzo
en tus labios silenciosos
olvidados de besar,
y allí encontré el placer
de recordar el pasado.

Borré el presente inhumano,
gris y solitario,
y la esperanza llegó
para detener el tiempo
bajo el titilar de una caricia
tan simple y tan eterna,
como el rutilar de las estrellas.

Acuné el instante,
y te vi de camino
besando la punta de mis dedos.
Delineé nuestros labios
en la humedad del silencio,
y la imaginación se elevó
donde el arcoíris
deja su mágica luz
formando teselas de colores,
y volé sin edad...
como "hija del viento".

Desmotivación

 

 Ahora si que volaron los pájaros.

Las tardes se abandonan en las noches

y la oscuridad se hace dueña;

le sobran horas que faltan al día.

El reloj con firmeza marca el tiempo

sin darse cuenta si hay lobreguez o alba,

y vuela.

En la mente desaparecen las mariposas

que daban colorido a las palabras.

 El sembrado de los pensamientos

se seca porque ya no grita el día

con la luz de la imaginación,

se perdió por el sendero del tiempo

como se pierde la fronda

al llegar la estación incolora,

y como se pierde lo vivido,

mientras un soplo de viento nos lleva

hacia un destino desconocido.

La edad del sueño desaparece,

volaron los pájaros.

Nada queda en el nido... 

de la fantasía.

Se introduce en mi cama...

 

Nocturnidad,
una palabra que me quita el sueño.

Entra en mi dormitorio,
se introduce en mi cama,
enciende la luz
dañando mis parpados
preparados para dormir
entre pensamientos plácidos.

La noche llama al insomnio
y comienza la función
con una sempiterna música.
La conozco,
sus notas no me agradan
son estridentes,
y como poseídas
bailan en mi mente.

Miro el reloj:
¡vaya!
las tres de la mañana
y mis ojos cerrados e inquietos
no consiguen volar
al país de los sueños,
donde me espera
un descanso feliz.

Mi mente sigue a la deriva
sin centrarse en el timón
en este mar revuelto
de sabanas arrugadas,
que ya laceran mi piel.

¡Las cinco menos cuarto?
Quizás pueda robar
unas horas al amanecer
y entrar en un sueño profundo,
donde la voz del mundo
no me grite estolideces,
sino susurros de ensueño
a la luz de una luna llena,
mientras busco en tu memoria

palabras que yo quiero,

para ponerlas en tus labios...

aventureros.

A través de la utopía

 

Es necesario cerrar los ojos

para entrar de lleno en los sueños.

Un mundo mágico

que la mente crea a través

de la utopía propia o ajena

para vestir la mente

de alegres fantasías.

Solo basta un instante

para sentirse prisionero

de un amor inexistente,

mientras el mundo mágico

de los sueños, se despierta

en una realidad vagabunda

que baila al son

de una música lejana.

Dulces momentos de un tiempo

que solo existe en el recuerdo.

Pero todo está bien.

Solo son frases que busco

y no encuentro.

Perezosa está la mente

y todo mi cuerpo.

Quizás en un amanecer rosado

vuelva la brisa primaveral,

y debajo de su sombra

se despierten sensaciones

envueltas en el murmullo de un aliento,

y busque los paisajes favoritos

en unos ojos ya perdidos,

porque así lo quiso el tiempo.

Delego mis letras en la mirada de otros

para que ellos las pinten

de expresiones brillantes,

mientras yo dormida sin sueño,

dejo caer el lápiz a la orilla

de unas letras que no hallo.

Quería seguir...

Abrazada a lo inconsciente

pasa la vida,

un día tras otro

restando horas,

camino de un final

que no se sabe cuando ha de llegar,

pero que llegará

aunque me esconda tras la niebla

de mis pensamientos consentidos.

En aquel momento se quedó

la mente distraída

al ver unos pajarillos

delante de mi ventana,

dando saltos, moviendo su colita,

y picoteando entre la hierba.

Era una mañana suave

de cielo ceniciento.

Nubes altas y traslucidas

dejaban pasar la luz del sol

que intentaba calentar

aquel silencio en la aldea.

¡Había tanto silencio!

que no me dejaba pensar,

me distraía su mutismo;

incongruencia que estudio

y no hayo respuesta.

Quería seguir

dibujando palabras

en los renglones.

Tatuar con letras

la luz y las sombras del aire

y pintar con ellas

los misteriosos rincones,

como pintó Monet con sus pinceles

la luminosidad de los colores.

Pero me quedé en pausa,

y las letras volaron de mi mente

cual pájaros...

y pensé:

Quizás mañana,

u otro día,

si el sol me regala su fulgor,

y los pajarillos no me distraen

con sus aleteos,

podré hilvanar algunas palabras

para cantarle a lo más bello:

La vida, el amor y la naturaleza 

Momentos en el tiempo -Septiembre

 

Su melena verde perfuma de oxígeno
las calles de la ciudad,
alivia los calores del verano,
es un delicado paraguas cuando llora el cielo
y ríe el sol con su boca de fuego
extendiendo sus brazos acogedores
para los amores más tiernos,
y ofrece su tronco para tatuar señales
que perduran en el tiempo.

Un sol acaricia la mañana suavemente.
El viento está en calma,

se presiente un día caluroso
por la cuesta de occidente.
La contaminación acecha en lo alto,
el tráfico aumenta,
y es que agosto murió y ha nacido septiembre
que activa el movimiento de la ciudad
pisando las huellas del sosiego.

Y otro curso más sobre las flores delicadas,
sobre los pies descalzos y heridos,
sobre las golondrinas que emigrarán
hasta la próxima primavera,
y sobre el vestido de los árboles
que irán descosiendo sus costuras,
hasta quedar desnudo de sus ropajes
cuando sean de oro mate,
y entonces, el viento hará su trabajo
volviéndolas mariposas en el aire.

Bello septiembre,
entre dos meses se sienta a esperar
los caprichos de la naturaleza,
mientras la paleta de colores
prepara sus pigmentos cálidos
para recibir el otoño.

El amor es como rosa

 

Sí, soy mujer de costumbres,
y costumbres olvidadas
al notar que ya no vienes
a verme por las mañanas.

Ahora ya no me importa
si te vienes o te marchas
tu ausencia no me provoca
estoy en completa calma.

Ni te quiero ni te olvido,
contraste sin definir
y aunque no tenga sentido
siempre lo percibo así.

Entre tu orilla y la mía
hay una laguna muy grande
donde el cariño se encoge
y este olvido se expande.

Y así es como están las cosas
cual vuelo de mariposas
del jazmín al limonero
sin pensar en lo certero :

Que el amor es como rosa
que por falta de calor,
con el frío se deshoja
sin perfume ni color.

________🤍________

Os deseo, un hermoso y plácido mes de agosto. 

Sueña en tu viaje

 

La palabra suena en el vacío
si no la lees tú, viajero,
al que siempre anhelante espero.

Deja esa maleta de verdades
y coge el maletín de los sueños.
Seguro que está repleto,
y si los revisas despacito
quedarás atrapado por una melodía
y quizás sientas lo que yo siento:
El perfume del lirio y el limonero.

Encontrarás muchos momentos
que dejaron huellas
de felicidad y sentimiento,
de emociones sonrientes
de carcajadas y encuentros,
y volverás a vivirlas
como si fuera el instante
donde ocurrieron:

En aquel jardín
donde se encuentra el perfume
del lirio y del limonero.

Recuerda,
y esos segundos
te quitarán el frío del cuerpo.

Viajero, sueña en tu viaje,
antes que llegues a la última estación
donde ya no te harán falta los perfumes,
los sueños, ni las realidades.

Automatismo

Un sueño está firmado

y guardado en la carpeta

de mi tocador bajo una llave,

que no da la vuelta.

No quiero que nadie lo lea,

son simulaciones

que ocupan espacios

todavía no ocupados.

Polvorientos por el ayer

con sombras de preguntas

sin respuestas.

Vacías sensaciones

se desprenden cuando no he visto sus letras.

Se borraron como se borran los sueños

en una noche inconsciente

de penumbra suspensiva,

buscando llaves que no abren

la puerta de salida.

Entra la noche en el insomnio,

y en una página en blanco

vacía la mente,

que atorada no sabe donde se encuentra,

hasta que la luz refleja las incongruencias

que salen de unos dedos sin verdades.

Pero a pesar del automatismo

empleado para repartir palabras

vacías de sensaciones: 

Soy el suspiro que cierra la noche

rellenando renglones,

esperando ser el tuyo que abra los días

en todas las direcciones.

Y cuando eso ocurra,

será el sueño que tenía firmado.

.

Desde mi otra ventana

 

Desde mi otra ventana

miro el monte,

tan verde, tan poblado,

que ya no se divisa

la aldea de enfrente.

Hoy se balancea levemente el viento,

y de vez en cuando el sol se esconde.

Se ha desplomado la temperatura

en este día de julio

y se enfría el ambiente.

Todo sigue igual.

Solo los árboles crecen

formando una jaula alrededor

en este valle de robledales,

donde impera el silencio.

Tan sólo los pájaros rompen

el mutismo

con sus vuelos de rama en rama

y sus cantos matutinos,

plenos de libertad 

como las nubes que van y vienen

por un cielo transparente.

Desde esta ventana,

todo el ambiente es verde,

solo la pintura de mis labios

es diferente.

El monte rompe el horizonte

y la mirada se detiene.

:

Después de este

respiro oxigenado

vuelvo al mundo...

¡mi gran ciudad!.

Pero volveré

a este hueco

de verde mirar.

Letra + letra

 

Comienzo a dibujar 

letra más letra

sin saber muy bien donde me llevan.

Quisiera pintarlas 

con armonía y sutileza,

como un parpadeo de la luna

en una noche de silencio

cuando el viento duerme,

mientras un perfume en el aire

de canela y té,

embriaga mis sentidos.

¿Canela y té?, ¡si no me gusta!.

Quizás ha influido su color

al pensar en el ocaso,

ese momento que el sol

se va perdiendo tras el horizonte

dejando en el cielo

un lienzo seductor y mágico.

Pero fuera de este pensamiento

todo sigue igual.

Solo el segundero del reloj

ha dado mil vueltas,

mientras divagaciones sin sentido

van hilvanando letras

con puntadas de humo

que se descoserán,

con un insatisfecho suspiro.

Doy cuerda a la ruleta del corazón

a ver si sale premio,

mas el engranaje tiene herrumbre

y atasca los sentimientos;

pero si recuerdo tu nombre

y eso no es mentira, es costumbre.

Te buscaré otro día

No te conozco hombre de fuego

y a pesar de eso te busco en mi memoria,

por si alguna vez me dejaste una huella

con la que poder nombrarte en un verso 

y de ahí, crear una romántica historia.

Hago un último esfuerzo

para buscarte entre los vuelos del sentir,

y no hay nada que me lleve a ti,

pero yo sé que de vez en cuando

llamas a mi puerta,

y entonces me embriagas el pensamiento

que se desgrana en unas palabras

si la imaginación está dispuesta.

He logrado encontrarte

en el pliegue de un sueño.

Estoy contenta, 

las alas me han crecido

y preparada estoy 

para viajar en el mar de las ilusiones

y contigo dar mil vueltas

por la última estación,

que serenamente me tienen presa.

La imaginación

se ha diluido de repente

y huyen los pájaros 

que se habían despertado 

en mi corazón y en mi cabeza.

Te buscaré otro día,

¡no sé dónde!

pero te encontraré,

me haces falta

para pintar de amor mis renglones.

Con, Antonio Machado

 

Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera ......... (Antonio Machado)

Sentí lo mismo aquel día
por la vereda de flores
cuando tu mano y la mía
unidas poros y pieles
sintieron algo de amores ....... Elda

¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños tan verdaderas!...
Vive, esperanza ¡quién sabe
lo que se traga la tierra! ….....(Antonio Machado)

No fue un sueño de almohada,
fue real como la vida.
Tú me hablabas de amores
y yo te los devolvía
uniendo dos corazones ......... Elda

Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio de el campo verde,
hacia el azul de las sierras
hacia los montes azules,
una mañana serena ........... (Antonio Machado)

No fueron sueños, amor,

fue una verdad verdadera,

caminabas de mi mano

al caer la primavera.

El viento sopló muy fuerte

y el ocaso en nuestros cuerpos,

se presentó de repente.

Ahora mis besos se pierden

y entre lluvia de suspiros,

lloran mis labios ardientes ............ Elda

Eres eso, y lo contrario

 

Ya eres

un latido

de mi corazón.

Una ventana

abierta a la luz

de la mañana.

Una flor

que perfuma

un pequeño rincón

de mi jardín.

Una palabra

en el silencio,

una pequeña

melodía

en mi pensamiento,

y la sonrisa

en mis labios.

Pero también eres:

Un latido maligno

en mis venas,

la afonía

de mi delicada

garganta.

Una mancha

colgada

de mi falda,

la nube oscura

que tizna mi cielo.

La abeja

que produce

hinchazón.

Eres miel

en mis heridas,

pero algunas veces,

amargas como la hiel.

Más allá del arcoiris

En aquel lugar,

más allá del arcoíris

donde los pájaros ya no llegan

ni el viento sopla con fuerza.

Allí, donde la luz

se vuelve resplandeciente

porque cerca están las estrellas

compartiendo con la luna

un espacio sideral.

Allí mismo te encuentras tú

lucero del alba,

donde las partículas cósmicas

son flores que pintas

con la mirada

de tus ojos grandes

y pestañas rizadas,

que se cerraron sin mi permiso

ni el tuyo

en una noche fría y aciaga

de diciembre,

cuando todas las ventanas

de este lado de la luna

dormían profundamente.

En aquel lugar,

más allá del arcoíris

donde la luz

se vuelve resplandeciente

con los colores de tus pinceles,

algún día volveré

a llamarte por tu nombre:

Amor.

 

Te has quedado dormido

 

Quizás te siga hasta donde la luz no llega,

donde la luna ríe cuando está llena.

Quizás te siga hasta que tu voz

borre las líneas que dejó el tiempo

en mi piel morena.

Pero no, no te seguiré.

Te has quedado dormido

en mi silencio,

mientras seductoras melodías

suenan en otro espacio

donde el pentagrama

tiene notas cautivadoras

que enamoran mi sentir.

Donde el verde oscuro brilla

en el limonero y el naranjo,

donde el cielo nunca es brumoso

porque el sol besa

con su aliento cálido.

Definitivamente, no,

no te seguiré.

A tu lado las flores

se han marchitado;

hay una línea que ya no habla

del tiempo pasado,

y un hilo que se ha roto

como la porcelana,

porque te has quedado dormido

en el silencio de mis palabras

sin haber bailado conmigo,

la danza del minué.

Ser, ya nunca podría (Quintillas)

 

Viento que vuelas furioso
levantando polvareda,
dile a mi amor hermoso
que el corazón tengo ansioso
por verle en mi rosaleda.

El viento no me hizo caso
paso de largo a su vera,
el mensaje fue un fracaso
al irse el aire al Parnaso
y perder mi primavera

En un pliegue de mi pecho
he decidido llevarle,
y aunque sorprenda tal hecho
al verle en este repecho
con gusto puedo cargarle.

Desde su boca a mi boca
todavía hay un gran trecho
que me tiene medio loca
pues hay un muro de roca
que impide el deseado hecho.

Ser, ya nunca podría
las almas envejecieron
la mía quedó vacía
poco a poco día a día,
y esperando se perdieron.

De llevarle en el pensar
ya me encuentro muy cansada.
Mi gusto es verle pasar
y sus ojos recordar
aunque sea de pasada.

Y aquí se acaba esta historia,

de cierta no tiene nada

pero es satisfactoria

y a la vez recordatoria.

Es como cuento del hada.