¿De qué nos quejamos?...Auswitch

Hola a todos los que tengan a bien visitar este humilde rincón, donde la literatura brilla por su ausencia, ya que no estudié nada que tenga que ver con ella, solamente fue que comencé a poner una frase detrás de otra con poco conocimiento, descubriendo -aún no sabiendo expresarme bien- que me gustaba darle al lápiz o a la tecla, y ello me sirve para distraer mi aburrimiento y soledad de algunos momentos.
Bueno, después de este comienzo -que supongo a nadie le importa- voy a editar cuatro palabritas sobre una visita que hice esta Semana Santa casualmente a Polonia, digo casualmente porque no tenía pensado viajar allí, ya que tenía otro destino elegido, pero por circunstancias, lo tuve que cambiar a un lugar donde jamás había pensado viajar y menos en estas fechas, y todo hay que decirlo, porque no quedaba otro. ¿Me gustó?… precioso viaje para hacerlo en verano; ¿frío?, como jamás había pasado… con lo cual no me enteré de las explicaciones de los guías en ninguna de las ciudades porque estaba deseando que terminaran... solo quería irme al hotel a calentarme un poco.
De este frío tan intenso que pasé, viene a cuento lo que quiero exponer aquí cuando visité los campos de concentración de Auswitch. ¿Me impresionó?, exactamente no, pero si me hizo reflexionar sobre lo que nos quejamos de cosas nimias desde nuestra cómoda casa, caliente y acogedora (o no tanto, pero en nuestra casa) con todos lo aparatos electrónicos de última generación etc. (con lo cual, es que no nos va tan mal).
Muerta de frío pero abrigada y tapada hasta la punta del pelo en un día lluvioso y nevando a ratos, por un instante me puse en el lugar de tantas personas que pasaron por estos campos con su uniforme de rayas, raído y desgastado, amontonados en unos barracones llenos de suciedad y en los patios a veinte grados bajo cero como poco, y sentí una pena inmensa, lo mejor que le podía pasar a estas gentes era morir cuanto antes, porque lo demás tuvo que ser un sufrimiento increíble.
Ya lo sé, no es nada nuevo pues, ¿quién no ha visto La lista de Schindler?, en la que se refleja todas estas calamidades;

pero el ver las fotografías éstas… creo que sirven de concienciación para las mentes tan sensibleras -que no sensibles- y darnos cuenta que la vida que nos rodea es bella, a pesar de los pesares que tenga cada cual.

zapatitos de los niños

peines cepillos etc

cajas de cremas o betún de la época

enseres de cocina y diversos

retratos de victimas

letrinas, con un tiempo escaso,

y el que no hubiera terminado, le daban un tiro

donde llevaban sus cositas

Las fotos no son buenas, hechas a través de un cristal; quizás un poco macabras, sobre todo una sala donde por respeto hacia las victimas no dejaban hacer fotos; una sala enorme como todas estas anteriores, solo dedicada a los cabellos de las personas, un exposición que realmente te hacia cosquillas en el estómago, por eso quiero resaltar:

¿por qué nos quejamos tanto...?

 super helada, digamos por gusto...

¿Y estos angelitos por qué?

Estas exposiciones, son enseñadas por los guías con mucho respeto, y aunque sirve para dar de comer a mucha gente que vive en este pueblo y alrededores, sirve para que no olvidemos nunca el genocidio de la segunda guerra mundial, donde fueron asesinados seis millones de judíos y más de cinco millones de gitanos discapacitados y homosexuales.  

Por muy mal que te vaya la vida, sin ninguna duda, tu vida es bella.

Mis dedos hablan

Pienso en ti, y mis dedos hablan...

hablan entre la transparencia del viento,

en el añil del mar de lo cuentos blancos,

en el elhixir de las dulces sensaciones.

Hablan y no piden permiso

para regar los jazmines de tu jardín,

y hacer del otoño floridos abriles.

Hablan cuando le sonrie el alma,

cuando la tristeza vela los cristales de su cara,

hablan cuando quieren decir

que les faltan tus palabras

y sin ellas, se quedan mudos

en la alameda gris de los sentimientos.

Pienso en ti, y mis dedos hablan

derramando tinta en el papiro.

Girando unos cuantos grados

Quise escribir para ti

las letras más bellas del mundo,

pero mi verbo es sencillo y tímido,

como nube que navega paralela al mar 

enamorada de su azul intenso,

sin atreverse a descender

en tan gran inmensidad.

Desde su altura,

se refleja en el grandioso cristal

que la observa en ese momento…

y llora entre los hilos de sus cúmulos

para mezclarse con las aguas que tanto desea,

como yo tus besos.

*****

¡Oh qué cuento!

¿por qué escribes si no tienes nada que contar?.

Tu vida es plana, buena buena,

de momento no tienes penas,

tus sentimientos los inventas

porque careces de ellos

y de esas sensibilidad que no deseas,

porque hace sufrir y hace pequeño.

A ti, que estás ahogado en la susceptibilidad,

a veces la luz del sol no te llega,

has cerrado las ventanas,

estás a oscuras 

a la sombra de tus nefastos pensamientos

que no te dejan ver el color del paisaje, 

ni del cielo.

¡Abre las sombras!,

arráncate el rejón del pecho

y sal a sembrar nenúfares 

en el lago de tus profundos ojos

para que salgan flores. 

Y vive la vida con alegría,

total… si lo piensas bien,

para que amargarse si son dos días.

Mírate, 

solo llueve debajo de tu paraguas,

y a tu alrededor ríe el sol.

Colgada del cielo

Colgada del cielo está la luna esta noche,

mirando la baranda de mi balcón

que brilla con sus ojos de luz.

Nubes celosas en la oscuridad 

se van acercando sin ser vistas;

quieren ocultar su belleza plateada

para esconderla del sol cuando se aleje el alba. 

Ella, les brinda un quiebro con su traje de luces

y sonríe, sonríe coqueta. 

Colgada del cielo está la luna esta noche,

como yo del verbo que adivino en tus palabras,

mientras bailas con la estrella de tu corazón

que sonríe, sonríe jugueteando en el perfil de tu cara.

Esa estrella me roba la noche con tu nombre en los labios

a la vez que te nombro en el silencio.

El viento aterriza en mi baranda

anunciando la realidad:

Es tarde, la temperatura ha descendido,

y acurrucada en mi misma

me dirijo donde mejor se duermen los sueños,

y al son de los candiles encendidos 

juego con las palabras del pensamiento

para hablar contigo, y, duermo.



Hoy le canto a la vida

Hoy le canto a la vida,
y le digo suave, silente,
y moderadamente:
permíteme todavía,
deja que los días fluyan
y los deambule con alegría.
Atrás quedaron  penas,
la tranquilidad me abruma,
pero no, no me perturba.
¡Me gusta!:
como la lluvia en un día de verano,
como el viento cuando roza sin permiso
los poros de mi piel,
que ya no está en su mejor momento
pero para mi está bien.
Es el mejor vestido que tengo,
el que uso para pasear por lugares
donde se adivina que llegará la primavera,
llenando de colores los rosales,
y en los campos ácidos,
las flores de los jarales.
¡Me gusta!
como el fluir de los ríos lentos
que acarician las piedras
en su lugar de encuentro.
Como el mar bravo y calmo
besando las playas con su bello encanto.
¡Me gusta!
como los atardeceres rojos que besan los montes
matizando los horizontes según su antojo.
Como las nubes, encajes blancos
que visten el cielo formando mantos

Como el paisaje que adivino
en las pupilas de tus ojos amorosos,
¡a los que no quiero cantar!
aunque te encuentre molestando
tras el punto y aparte…
de este pensamiento que llega a su final.

Hoy le canto a la vida,
la que sin duda merece la pena vivir,
porque:
La vida es sueño…
y la realidad, vivirla con empeño.

¿Y después qué?

La idea de este poemilla, surgió del contenido de un poema, con mayúsculas, que leí de nuestro poeta alicantino Antonio Porpetta... título: Interrogante Final, de uno de sus libros, Ardieron ya los sándalos. Espero que copiar la idea, no sea un plagio...

¿Y después qué?

cuando las libélulas se apaguen y se pierda su rastro,

cuando las flores dejen de adornar el iris de nuestros ojos,

cuando la alondra triste cierre el pico y deje su canto.

¿Donde nos encontraremos?

Quizás en el humo profundo que besa a las nubes,

en el arco iris del horizonte que acaricia el mar,

en la lluvia lenta de azules reflejos,

en las huellas de un verde prado,

o flotando en la laguna, 

cuenca de una llanura en los altos.

En los sueños pasados y presentes,

allí, con una silueta sin cuerpo nos encontraremos,

escuchando la melodía 

de aquello que dejamos detrás del final,

Y al fin, podremos en el resplandor de otro universo, 

amarnos.

¡Ah tus ojos, tus manos!

¡Ah tu piel, 

donde quise sembrar amores

y no encontré los surcos de tu campo!.

¡Ay amor!

susúrrame romances antes del después.

Siempre hay motivos

Te viste sembrada en la tierra antes de morir, 

porque tu medio corazón

entró a formar parte de ella,

pero renaciste, 

y aún con tallos débiles se formó

un ramaje con la fuerza de la savia

que corría por tus moradas venas,

y se elevaron para exprimir el sol 

y absorber la lluvia de la noche serena.

Las ramas ya están cuarteadas

y las hojas amarillean,

pero todavía de su extremo

cuelga un fruto llamado:

amor por la vida…

que caerá un día cualquiera,

y será abono para la tierra que te vio renacer.

Algo se ha perdido

Se ha perdido el norte en la bruma,

en los labios se callaron las palabras

acicate embriagador de tu persona.

Los sentimientos se fueron,

el corazón está vacío de amor

y quiere vestir de duelo.

Vacíos se quedan los dedos,

en el pensamiento letras desordenadas,

la tinta seca en el tintero,

la pluma escribiendo bobadas.

En el pliegue de su vestido

amables las mariposas vuelan

departiendo guiños de colores,

igual en el verbo antiestético

que en las más bonitas flores.

Ya todo da lo mismo 

cuando visita la apatía,

no importa el colorido

ni la hermosa melodía.

Todo se vuelve medio ocre…

los sueños, las fantasías,

al faltar en el corazón amor

y en las letras poesía.

Me desmayo cual las flores

cuando en la noche muere el día,

y tú sin decirme nada,

aunque sean utopías.

Ese viento me enamora

pintura de Ernesto García Pena

Te volviste viento, 

entre las amapolas de mi mente.

Allí sembraste esporas de colores

que prendieron, y prendieron

como en la estopa prende el fuego.

A veces me aborda un perfume,

lo huelo, lo siento,

me estimula, me enamora,

y sin darme tiempo,

desaparece como en el sol, la aurora.

Mueves las hojas de mi tronco estrecho

suave y dulcemente, 

con la precisión del colibrí 

picoteando en movimiento.

¡Ah,  amor! 

Tanto y tan poco que no te veo.

Ven, y ven en silencio,

te espero a la luz del candil

entre los encajes de mis sentimientos,

y muéstrame tu mirada nocturna,

la que le gusta a la luna,

la que me roba la noche azul,

la que se lleva los besos inventado siendo míos, 

cual viento que golpea la ficción

con sus manos vagabundas,

en esta vida paralela sin línea al lado.

Ven, y ven en silencio,

cuando la noche vista mil colores.

Imaginó un viaje azul

Imaginó un viaje azul mientras esperaba el tren.
Llegaría a la hora justa, entre un halo de ilusión y de impaciencia por conocerle a él, ese amor platónico que tenía idealizado, pues según la fotografía que le envió pudo comprobar que físicamente no era su tipo; pero le miraba ¡tanto! todos los días, que llegó a quererle de aquella manera. Le imaginaba encantador con una personalidad arrolladora, la misma que le había mostrado con sus palabras galantes, halagadoras y llenas de armonía, susurrando en sus letras pinceladas de amor.
Ella sabía que no era suficiente, pero pensó que a él le sucedería lo mismo cuando pensara en ella.

Elegante y coqueta, con la mirada nerviosa recorría desde su asiento el paisaje que pasaba delante de sus ojos, mientras sonreía inquieta, ¡tenía tantas ganas de abrazarle!, no le importaba como fuera, sus palabras le habían enamorado, y esas serían las mismas que tantas ganas tenía por oír de sus labios.

Paró el tren, había llegado a una estación hermosa, antigua, solitaria, rodeada de campo; en el andén apenas un puñado de personas; miró la fotografía que llevaba en el bolsillo de su chaqueta… no, nadie de los que se encontraban allí, era. Reparó en una mujer que a su vez la miraba atentamente con un niño de la mano, y en la otra ¿una fotografía?…

Su viaje azul se transformó de repente en negro, y sin pensarlo dos veces volvió a subir al tren que ya silbaba para la salida, hacia un destino desconocido…

Aprovecho la ocasión para lucir la belleza de esta estación que se encuentra en Puebla de Sanabria, un pueblo de dicha comarca, y donde se puede disfrutar de otra belleza que es el Lago más grande de España.

Dulce melodía

Dulce melodía de los tiempos antiguos,

vuelas cual pájaro en la noche

bajo la farola de las inquietudes,

endulzando el corazón ácido.

Guitarra solitaria de quejidos azules,

regala al viento volantes ondulados

en los tobillos de las estrellas,

que bailan al son de un dorado amanecer

entre brumas que se abren al nuevo día.

Bello canto en la reja,

azucena del olvido que no olvida,

mariposa del recuerdo que interpretáis música…

acercaros y danzar en el sentir

vistiendo la soledad de las horas,

donde quedaron aquellas palabras sin nombre.

Ah piano blanco! de pavo real tu cola,

muestra la sensibilidad de tus cuerdas ocultas

color de tus notas,

y rompe el silencio de los cristales

que gotean llanto.

Dulce melodía 

embriaga los pesares,

y haz gozar cual beso

en el bullir de la noche

cuando la voz suspira…

Amores.

Sibilino

Tiempo que el sol no sorprende

las oscuras nubes del cielo.

Desde aquel día se fruncieron las pieles

en el fuego de las palabras

sencillas y arcillosas a la vez,

tapando un sentimiento

que se ahogó en un mar de confusión.

Nublado sigue el cielo, 

espeso, contaminado,

pero amenaza una lluvia silente,

suave y empapadora

que quizás logre remitir el sentimiento de aversión,

que crece bajo el sombrío atardecer.

Amanece con tono rosado,

pero el viento arrecia con nubes grises

sobre un blanco tejado de cinc,

donde siempre dará la sombra… 

                                                        por algo. 

Todo llega, y todo pasa

Anheló sus labios como regalo del último otoño.

Las palabras fundieron los plomos de sus latidos y

quedó frío el ambiente;

se heló el corazón en la espera,

y del alba solo creció una luz espesa.

Una niebla entre los ojos del cielo

empapó el suelo 

por donde volaron raso los sueños

muriendo a sus pies.

El viento siguió y sigue silbando melodías,

                                                                  y la realidad, 

escucha con oídos despiertos,

todo vuelve a su lugar…

porque todo llega, y todo pasa.

Fecha de caducidad

Con la pena en los espejos que miran

me despido de los rizos del viento,

de las azules agua del mar en calma,

de las azucenas del pensamiento.

Me despido de las malditas alas

que por lugares equivocados gustan volar.

Deseo volver bajo el alero gris plata de mi tejado,

y que mis débiles pestañas no se vuelvan a mojar.

Ondular la visión con tirabuzones azules

desde la ventana de mi habitación,

donde no me toquen los dedos de la artimaña

solamente los rayos del sol.

Quiero zurcir con hilos dorados

los rotos del corazón,

y salir a pisar la nieve del invierno de mis años,

cantando como la cigarra en un atardecer de verano

mientras crujen mis zapatos viejos.

Darle fin a las necedades primaverales y,

a los otoños dorados con fecha de caducidad.

Quiero hacer ganchillo en los volantes del tiempo

y volver a lucir mi personalidad innata,

escondida tras las letras que me invento.

Quiero volver a ser… 

                                   Y

                                      o

Un recuerdo que se hace latente

Nacimos en el mismo libro de la vida.

Nuestras raíces crecieron y se hicieron fuertes

como correspondía.

Cada cual en su página,

escribimos vidas paralelas

que al fin se torcieron hacia el horizonte,

donde nos unimos formando un paisaje de acuarelas.

Nuestras ramas crecieron al unísono

regadas por el amor,

hasta que comenzaron a salir brotes

que a su vez crecieron.

Bellas hojas son,

verdes como el trigo verde

que se matizan con el tiempo…

Pero tú mi amor, ya no las ves,

aunque quizás desde los ojos del cielo

veas que son las flores de mi jardín 

solitario y viejo,

que adornan las paredes de mis sentimientos

y calientan como sol de verano,

el costado de mi atisbado invierno.

Hoy al observar esta imagen,

he recordado nuestros troncos fuertes,

hasta que la vida segó el tuyo

con la guadaña de afilados dientes…

28 de diciembre todos mis suspiros  

Solo, un rumor en la piel

En torno a ti da vueltas cual hélice crepuscular 

ese amor que te atormenta.

Esclava de sus movimientos andas llena de tristezas

detrás de sus pensamientos sin que él se de cuenta.

Anidado en tu corazón,

los pájaros enamorados vuelan entre las nubes de la razón

en el atardecer del viento,

donde quedan anclados tus besos

esperando el alba de sus mañanas,

y no amanece, no amanece nunca.

Su voz misteriosa no llega, y tú, 

te doblas como espiga en el aire

donde desgranas tu amor marchito.

En el mar cantan las olas

haciendo ecos en los tirabuzones del viento,

mientras muere ese amor que nunca fue...

nada más que un rumor en la piel y,

notas en un pentagrama roto.

La campana solitaria toca a fuego extinguido,

y en tus ojos muere la sonrisa.

Es verdad que no es mentira

Tanto amor dejo por ti en estos renglones,

que se traslucen mis sentimientos,

unos sentimientos que no dejo salir

porque volarían con el viento,

y no quiero que cambien de dirección

y se pierdan como el soplo de mi aliento.

Es mentira que no es verdad

y es verdad que no es mentira,

que entraste en mi corazón 

como mariposa errante,

aleteando suavemente por mi avenida 

y no puedo echarte.

Y es verdad que no es mentira

que me aflige este tormento, 

me produce ansiedad 

cuando te pienso en cada momento.

Y es mentira que no es verdad

que me he liado con este entuerto,

porque me dejo atrapar

por la locura de mis pensamientos.

Pero es verdad que no es mentira,

que me dejas cuando te siento… 

hecha fosfatina.

Dejaré que mis dedos escriban

No sé si serán pétalos o serán espinas 

las que mi mente en esta ocasión decida. 

No tengo comienzo, no tengo final, 

solamente dejaré que mis dedos escriban…

...

Silente mañana la que se presenta

en la cuenca de tus ojos soñolientos,

No te ha gustado el despertar en la claridad del alba.

las sabanas te han rozado el pensamiento

como si fueran de esparto trigueño,

lacerando tu piel donde te has rebujado

dando vueltas en malos sueños.

¡Abre los ojos mujer!

todo está bien, como ayer más o menos.

Eso sí, una perspectiva mortecina, gris,

sin colores que te hagan revivir 

aquel aroma perfumado de tus flores de abril.

Abre la ventana, el día está claro,

no le hagas caso a esos pensamientos

clavados en tu frente que son de puro invierno.

Desempolva tu mente

y sal a la calle con tu tacón derecho

y veras como florece en ti, 

el jardín que crees muerto.

Buena suerte en el empeño…

-¡Oh Dios mío que trabajo ingrato!

enfrentar otro día inane en mi corazón;

no quiero salir de mi propio encierro,

todos son sombras, hipocresías que desprecio,

lenguas largas, cotilleos;

me duelen los oídos,

me duelen mis espejos,

solo quiero mirar el cielo

esperar que nazca la noche,

mecerme en los brazos de la luna

y esperar tu sueño…

esa brisa que me acuna-

 .

     .

.

    .

  

Elda y Trovador... conversando

Ha sido un gran honor compartir letras con Trovador, un amigo y poeta de verbo clásico que ha tenido la valentia y delicadeza de versar conmigo...

Ya sé, es muy largo, pero quizás si aguantáis os haga sonreir. GRACIAS

Trovador
Os exhibís con soltura
y llegáis pidiendo guerra,
mas si en vos mi afán se emperra
presta echáis la cerradura.
Con ello os hacéis la dura
y encendéis todos mis eros.
Si no soy de los primeros
en probar vuestro manjar,
¿cómo poder aplacar
las ganas de poseeros?

Elda
Presta os traigo la llave,
aunque la puerta esta abierta
solo con lienzo cubierta
si la empujáis muy bien se abre.

Ganas y muchas tenía
que volvierais trovador
con vuestros versos de amor
y esas bellas poesías.

Trovador
Si vos no echáis el cerrojo
para asegurar la puerta
que adrede dejáis abierta,
sabed que sé vuestro fin.
Si queréis darme un antojo,
¿Para qué llave me dais?
O es que tal vez olvidáis
que soy gato saltarín.

Pongo a Jonás por testigo
que buenos brincos sé dar
si saltar hay que saltar,
mas si lo vuestro es balcón,
como lo pienso lo digo,
no contad con mis solturas
ni lo mío son alturas
ni el pegarme un coscorrón.

¿Que entradas tenéis abierta?
Malos consejos me dais,
o es que ya no recordáis
lo de aquella otra ocasión.
Escondida tras la puerta
y con lo poco que veo,
me disteis tal vapuleo
que aún conservo el moratón.

Elda
¿Esas llaves?, para nada
todo lo tengo abierto
entrar por donde queráis
que en entradas sois experto.

Mas la ventana no uséis
por estar en piso sexto
os queda demasiado alta
"pa" vuestro cuerpo maltrecho.

¿Vendréis pues esta noche?
preparado está el antojo
pero andar con mucho ojo,
no me gustan los fantoches.

Trovador
¿Sexto decís bella amada?
Par dieus que me dais tormento
poniendo tanto cemento
entre mí cuerpo y  fachada.
Probar sería de nada
aunque pensando en el premio,
hasta yo mismo me apremio
para trepar como un gato,
mas si al trepar yo me mato
al menos honraré el gremio.

 Daros pues por sorprendida,
cuando durmáis relajada
me tendréis ahorcajada
contemplándoos dormida.
Soy romántico y suicida
si de amar trata la cosa
pues sois tan guapa y hermosa,
que ni osar tocaros puedo.
A la espera pues yo quedo
para daros una rosa.

Elda
¡Vive Dios, sois atrevido,
no creía yo ese antojo!,
¿cómo dormir pues tranquila?
mantendré abierto el ojo.

De cualquier manera os digo
ya que la intención es buena
para que entréis sin peligro,
dejaré la puerta abierta.

Esperaré levantada
con la mano en el florero
para que metáis la rosa
con cuidado y con esmero

Pensarlo ha sido mejor,
por si me quedo dormida
echaré llave y candado
vuestra fama es conocida

¡Oh cuan timorata soy!
y pensándolo mejor
os recibiré bien gustosa
mejor que mañana, hoy
por si se marchita tu rosa

Trovador
Atrevido soy  señora
pues la ocasión lo requiere
si en verdad algo se quiere
para alcanzarlo se implora.
Más vale echar morro ahora
que arrepentirse mas tarde
pues si ahora mi fuego arde
para luego estará frío
Perdonad pues si me río
no atreverse es de cobarde.

Aguardad sin más ropajes
que un transparente pijama
pues para estar en la cama
sobra todo el equipaje.
Usaré del  abordaje
con la furia del león
mas si solo está el colchón
y me la jugáis de nuevo
os juro que nunca pruebo
darme nuevo calentón

Elda
Dije que os esperaba hoy,
en el verbo estáis perdido
vuestro fuego es puro alarde,
pienso tenéis todo frío.

Mas encender el volcán
sera mi primer desvelo
no en pijama transparente,
sino en trasparente velo

¡Oh cuan valiente que sois
queriendo entrar al abordaje!,
más no olvidéis vuestra espada
y no perdáis el coraje.

Os aguardaré en la noche
con la candela encendida
esperando que traigáis
la lección bien aprendida.

No os olvidéis de la rosa
en ella perfumarme quiero,
si demoráis la visita
se habrá perdido el florero.

Trovador
Perdido decís y erráis
pues el verbo me ha llegado.
Es que más bien que he pensado
entrar cuando vos no estáis

y con intención aviesa,
preparar bien el detalle
por si al volver de la calle
puedo daros la sorpresa.

Quisiera miraros  libre
mientras me tomo una copa
bien ligerito de ropa
y atacaros como un tigre.

Mas la verdad no recato
si al teneros abrazada
tengo tímida bajada,
más que tigre seré gato.

Elda
Ay mi caballero os pido
no me vayáis a asustar,
si os encontráis escondido
y salís tan decidido,
un desmayo me va dar.

¡Pues si que sois insensato
decir lo que será verdad!
pues dado que tenéis edad,
¡seréis menos tigre que gato!

Y aquí se acaba este dueto
al producirme tal risa...
Esperarme, voy a misa
por pecar en pensamiento,
al creeros en tal guisa
me confesaré al momento.
Más volver pronto os prometo,
si se me pasa la risa.

Letras locas

Las calles se estrechan,

llueven gotas que cierran el paso

de este corazón que ama aquí, 

ahora,

en este instante, y

llora el alma por ti, 

por mi,

seguramente por los dos.

Una luz tenue, 

la calle, 

la lluvia que no cesa

ahoga mi boca cuando te nombra.

Te quiero mil veces,

si estuvieras, 

aquí, 

allí, 

en cualquier parte.

En la distancia beso tus ojos y bebo tus lágrimas,

para tener algo de ti… 

tus gotas saladas.

Tristes letras 

que no encuentran consuelo en este lápiz sin punta,

que escribe mal 

pero escribe: 

Que no estas aquí

ni allí 

ni en ningún lado

para que me prestes abrazos enamorados.

¡Abrazos prestados!, 

no importa;

solamente un instante de encuentro.

Ser feliz intensamente

pues amarlo todo no da tiempo.

Calle, 

luz, 

alma, 

lluvia, 

un te quiero, 

la distancia,

tristes letras locas 

llevan gotas saladas a tu boca

de mi boca. 

Me abrazo enamorada a este encuentro

que quiero, y deseo por los siglos

de los siglos,

que serán minutos 

si estoy en ti y contigo.

Realidades, fantasías, ¡qué más da!


Soy un cuaderno abierto
con letras de fantasías,
alguna realidad por medio
de penas y alegrías.

Cada hoja de este libro
se mueve al son del viento,
a veces sopla en los oídos
y otras en el sentimiento.

Margaritas verdes dejo
con su rabillo blanco,
que nacen en medio del río
acariciando el ocaso.

Beso con  ojos el mar,
con la boca le miro al acto,
le sonrío con mi manos,
con los pies recibo el tacto.

Es mentira es verdad,
vale cualquier sentido
cuando miras con amor
por todos es percibido.

Fantasías, realidades
¡que más da, todas valen!,
mientras se escriban en papel
y no te pierdas en el aire.

Despierta de sueños

En un atardecer cálido de un día de verano, 

mientras el sol regalaba sus últimos rayos

al espejo cristalino de una lágrima gigante,

noté mi corazón sereno,

porque acuné tu recuerdo y se durmió.

Disfruté entonces de todo el esplendor que me rodeaba,

la mente libre de ti,

mis oídos sordos a tus palabras seductoras,

y mis ojos cerrados para aislar mis pensamientos.

Volé entonces con la mirada,

y despierta de sueños:

Viví un paisaje pintado con los colores

de un ocaso que emocionó mi corazón,

¡y mis quimeras de amores no te llamaron!.

Al fin, mi voz descansa,

mis fantasías cesan,

dejando este cuerpo suspendido en un crespón verde, 

hasta volverme luciérnaga

para lucir por la noche como estrella,
y apagar el lucero que me quema…

Eso quisiera

Quisiera en tu piel estar
y beber de tu dulzura
de esa boca de miel pura
y como abeja libar.

 Quisiera ser agua fresca
que inunde tu corazón
para correr por tus venas
desbordarte de pasión.

Quisiera ser mar bravía
en las rocas estrellada
y salpicar de colores
el cristal de tu ventana.

Quisiera ser ese beso
despertando tus mañanas
y  abrazarme dulcemente
al amanecer el alba.

Quisiera ser ese viento
que levanta polvaredas
y adherirme a tu cintura
eso, es lo que yo quisiera

Quisiera ser tantas cosas
que no cabe en la razón,
razón que nunca será
por una simple cuestión.

Miedo a no recordar

No se por qué,
pero últimamente miro hacia atrás
con mucha frecuencia,
buscando la adolescente ensimismada
delante de los cuadernos llenos de problemas
tras la velocidad de los trenes que se cruzaban
en cualquier lugar de la tierra y… calcular.
Llegar al buen resultado
ocupaba un trocito de mis pensamientos,
todos los demás…
dedicados a soñar como sería el príncipe de mis sueños.

Hoy día, tengo mucho tiempo
para resolver los problemas de calculo,
cuando ya me cuesta recordar: que dos y dos son cuatro.
Ahora el trocito de mis pensamiento, es para guardar
al príncipe de mis sueños,
todos los demás los dedico a calcular:
si cada día que despierto… recuerdo.

Receta de amor

¿Dónde están esas historias de amor,
las que son para toda la vida,
las que conquistan el corazón
desde que comienzan
hasta que terminan?.

Esas historias existen,
por lo menos existían
con pasiones al principio
y un amor dulce y sereno
para el resto de los días.

Respeto y más respeto,
-ingrediente necesario-
admiración y simpatía
para que dure muchos años.

Aderezado con buena sal,
la pimienta que no falte,
y un toque de hierba buena
salpicada por todas partes.

El postre que no se olvide
que es cosa muy importante,
aunque solo sean besos
pero de menta y de chocolate.

Y así hasta el final,
de la mano cogiditos
apoyándose uno en otro,
¿hay algo más bonito?

Pero si en medio de todo
falta el primer ingrediente,
a otra cosa mariposa,
porque todo se fue al garete…

Amigo

Que bonito sería encontrarse contigo

hablar de lo que nunca hemos hablado

de nuestros antiguos caminos,

tomando café en el parque

o a la orilla de un río,

con la corriente cantarina

haciendo de música ambiental para nuestros oídos,

o simplemente en una tasca resguardados del frío.

Que bonito sería sonreír en tu mirada,

ser cómplices de nuestros pensamientos,

hablar, reír y tocarnos las manos

como buenos amigos.

Que bonito sería mirarte a los ojos

y hacernos confidencias  

de lo que hacemos, de lo que sentimos,

sabiendo que nos despediríamos con un beso,

ese que tantas veces en la distancia

sin rozar nuestra piel, nos dimos.

Que triste sería por mi parte decirte adiós,

sin esperanza de volver a encontrarte

en mi camino.

Un renglón tras otro

Vi temblar tu corazón 

como hojas de verde álamo,

cimbreadas por el viento sobre el río solitario.

No es su aliento no,  no es su aliento

ese que crees acaricia tu semblante,

solamente es la brisa 

dibujando perfiles en tu piel

que hace reír tu llanto cuanto piensas en él.

Mira que nunca será, nunca, 

nunca será lo que sueñas cada día, 

cuando la luz atraviesa tu persiana

y duermes el alba entre sabanas vacías.

Y vuelvo… 

y veo que sigue temblando tu corazón

como hojas de verde álamo,

cimbreadas por el viento sobre el río solitario.

Mira que las tuyas son amarillas

y solamente penden de un hilo, 

que caerán con el simple aliento de la brisa

sirviendo de alfombra en el camino.

No esperes, 

solo vive, y resguárdate de los vientos,

porque el suyo…

nunca besará tus sentimientos.

Y, camina, camina hacia adelante,

pero no te alejes mucho

por si volver no sabes…

Pensamientos, que no flores

Me trago mis pensamientos
y se enredan en mi corazón
donde trepan por las paredes en blanco.
No hay color,
el espejo se ha descolgado,
ha desaparecido,
el que me devolvía tu imagen
con la que soñaba y fantaseaba,
esa que mantenía mi esperanza
para andar el corto camino
antes de llegar a la puerta negra
que no quiero atravesar,
ni quiero ver abierta.
Me envuelve la pena
del paso del tiempo,
no me gusta lo que veo
cuando me reflejo.
Soy el arrebujo de un ciclo pasado
que se encogió cuando
desapareciste de mi lado.
Miro al frente y veo una vereda corta
llena de banalidades
donde las emociones faltan.

Son los crueles años de la decadencia
sin una mano donde apoyarse
cuando flaqueen las fuerzas.

Bosteza mi vida

Bosteza mi vida,

en una total languidez 

que no tiene cura,

porque continuamente 

se pierde mi aliento

en la boca marchita

por falta de besos.

Bosteza mi vida,

sentada en la soledad

de un camino sereno

y vacío de miras,

mientras mis pasos

van dibujando estelas

que no dejan huella.

Bosteza mi vida

en medio de un paisaje

que no me pertenece,

hay mucha luz y color

y me daña la vista,

Mi paisaje ya es:

árboles sin hojas

despidiendo el sol

que busca la noche,

donde bosteza  la luna

cansada de peinarse,

en el espejo del río…

Romance para una de mis flores

Una rosa y un clavel

se miraron a los ojos,

y se quedaron prendados

de su azul uno del otro.

Esta rosa, la más bella 

hoy esconde sus colores,

y se viste de azucena

para el amor de sus amores.

De princesa va luciendo

blanca como la luna,

envidia de las estrellas

y bella como ninguna.

Con hilo de fina seda

quisiera hacer un bordado 

en estos dos corazones

y que queden bien atados

Con todo el cariño mío

de sentimiento materno,

deseo eterna unión

para mi hija y mi yerno.

Pero falta alguien grande

"Bravo, con su solera",

el sol que nos abrigaba;

¡quisiera tenerlo a mi vera!.

Pero... 

como buen pintor que fue, 

hoy pintará un paisaje,

con un camino de pétalos

para que su hija camine,

el mejor de los bagajes.

Hoy, cielo y tierra se juntan

a celebrar esta unión:

somos papa y mama...

que os damos la bendición.

                        

                      Elda 19-9-14

Sin que te des cuenta

Eres en mi memoria

un pensamiento rítmico

que me enamora.

¿Dime tú que soy yo?.

Solamente una china en el camino,

donde pusiste tus ojos

para no tropezar conmigo.

Pero me clavé a tu zapato

como si fuera chincheta,

y allí mismo me he quedado,

sin que te des cuenta.

Pero pasa el tiempo,

no veo tu mirada

y yo enamorada

muero por dentro,

sin que te des cuenta.

Silenciosa y trasparente

me volveré mariposa 

para no distraerte.

Aletearé en tu cuello

perfumando tus sentidos,

sin que te des cuenta 

que la tarde languidece en soledad,

y entonces, por última vez,

te diré que te quiero tres veces,

te arrancaré un pensamiento

y un suspiro,

sin que te des cuenta

que mi amor por ti,

fue la locura de mis pensamientos

queriendo robar los tuyos,

y en tu boca dejaré mi eco…

sin que te des cuenta

que fuiste mi flor de invierno.

He aprendido

He aprendido, que esperar es lo más difícil,

que el pensamiento se impacienta

cuando el amor hace mella en el corazón.

Que las horas son interminables

y la angustia crece;

pero sin embargo, la incertidumbre

acelera el pulso,

y un sabor agridulce inunda el corazón

esperando la caricia que no llega.

La piel se eriza cuando el sueño emprende el vuelo,

y el teatro de la imaginación levanta el telón: 

Entran los protagonistas,

y comienza una romántica función

que termina con los aplausos

en un atardecer cualquiera.

El vuelo del sueño cesa y la espera sigue,

mientras en el pensamiento se bordan 

las alas de la esperanza…

Recuerdos de tiempos difíciles

Plateadas sus sienes
va dejando la dulzura de sus días,
mientras se deteriora el alero de su tejado
al sol de la mañana.
Asomada a la ventana con sus ojos cálidos,
mira el paisaje con curiosidad.
No reconoce nada, todo le resulta nuevo.
Mira sus manos temblorosas
y dos lágrimas resbalan por sus mejillas.

-Mama ¿qué haces tan temprano?-
La mira angustiada.
-¿Dónde estamos hija?-
-En el pueblo, en tu casa, llegamos ayer-

La besa con cariño llevándola de la mano
para desayunar juntas.
La mira con preocupación y ternura,
presintiendo tiempo difíciles…

La vuelve a mirar, y sus ojos
han cobrado el mismo brillo de siempre…
-Y las niñas ¿se han levantado ya?.

Me gusta escribir para ti

Vicente Romero

Me gusta escribir para ti

porque así te recuerdo.

Cada letra que vierto en el papel

es una parte de mis sentimientos

que vuela caracoleando

hacia  las estrellas

formando tirabuzones ,

encajes de muselina

que visten todos mis pájaros

para adornarse mientras te pienso .

Cada punto y coma es tuyo ,

cada punto y seguido es mío ;

el punto final 

es como si fuera un adiós

que me cuesta ¡tanto escribirlo!

pues no puedo llevarte conmigo.

Estás ahí y ahí te quedas ,

hasta otro momento que sea el debido .

Pero eso pasa en mis simples letras ,

porque tu casa , es mi corazón de invierno ,

donde hay una chimenea que no se apaga , 

siempre está en combustión

como volcán con su incendio .

Me gusta escribir para ti, porque en realidad ,

siempre estás en mi pensamiento.