Los recuerdos de mi infancia
no son en un patio de Sevilla,
como los de Antonio Machado,
sino en un barrio humilde, que no pobre,
de mi querido Madrid,
donde la vecindad era respetuosa,
donde las charlas abundaban,
donde las noches de verano
en las casas bajas al fresco de la noche
en sus sillas de nea, disfrutaban.
Los recuerdos de mi infancia
son una casa pequeña
con un hermoso balcón,
con un horizonte despejado y bello:
La carretera de la Coruña,
la Cruz de los Caídos,
la que quieren tumbar
los iluminados de hoy…
La carretera de la Coruña,
la Cruz de los Caídos,
la que quieren tumbar
los iluminados de hoy…
Juegos en la calle
que alegraban el corazón;
después del colegio y los deberes
sino, no había función...
Ahora como Machado me pregunto:
¿Soy clásica, o romántica?,
no sé, tampoco me importa,
quizás un poco de las dos.
Coincido con D. Antonio:
que converso con la mujer
que siempre va conmigo.
Ella no me engaña,
no le doy permiso.
A veces, mi soliloquio
como el poeta decía:
“es plática con ese buen Amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía”
Tiempos felices los de la infancia,
ninguna sombra, ningún temor...
porque tenia buenos padres,
colegio, juegos, comida y colchón.
Lo que le falta a tantos niños de hoy...
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Os dejo un abrazo grande hasta mi vuelta.
