Mis humildes y sencillas letras, son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta sobre pensamientos huérfanos, desgranando amores y fantasías en la soledad de mis horas.
*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos más bellos* Hermann Hesse
*Soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabras de lo que digo* Oscar Wilde
LO QUE SE ESCRIBE AQUÍ, NO TIENE PORQUE SER BIOGRÁFICO,
LOS PENSAMIENTOS Y LA IMAGINACIÓN, SON LIBRES COMO EL VIENTO
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SI LA EXPLICAS, LA POESÍA SE VUELVE BANAL, MEJOR QUE CUALQUIER EXPLICACIÓN, ES LA EXPERIENCIA DIRECTA DE LOS SENTIMIENTOS QUE CADA CUAL EXPERIMENTE... Pablo Neruda
Me encanta la foto.
ResponderEliminarVoy leyendo, voy leyendo (acompañada por el pingüino que no para), y me sorprendo de lo que haces.
He intentado publicar un comentario en la entrada del 4 de Junio ("No sé, no sé"), que me ha encantado. Esa ilusión de llama ESPERANZA, y tienes que fomentarla.
Un abrazo
Teresa
Qe ilusión me dá que hayas entrado a leerme por aquí. Esta aficción no la tenía, no es que no te acuerdes, jajaja.
ResponderEliminarMe he alegrado mucho, y ya se nota que eres mi amiga.
Mari Tere, muchas gracias y muchos besitos.