Palabras

Líneas en el agua,

escritas con palabras de papel

van surgiendo en una tarde estival de caricias,

y vacía de caricias es

perdidas en un mar de sensaciones.

Corazones flechados sin herida

que sangran palabras azules

y secan en el trayecto 

antes de llegar a su destino,

porque son huecas

o están escritas en el viento.

Palabras mojadas

por una lluvia incesante de pensamientos

que se deshacen en la huella de unos pasos.

Palabras, solo palabras.

Palabras tatuadas en el agua, 

en la ladera de los montes nevados, 

en la playa barrida por el mar,

palabras falaces con voz y sin hechos

que se borran en un amanecer claro.

Te he visto pintado en un papel y te recuerdo

como se recuerdan las flores blancas

dibujadas en un cuaderno.

Quedó tu aroma de limonero

pegado hondo, 

donde se guardan las ilusiones

de los momentos perfumados,

y cuando pronuncio tu nombre

en el silencio,

la noche se alarga y me quita el sueño,

pero solamente si en el papel te veo

con un poema en la boca cantando al viento.

Palabras, solo palabras,

las que entretienen y llenan renglones

mientras las agujas del reloj

ponen un telón de estrellas a la tarde,

vacía de sensaciones.

Sin abrir los labios

Quiero hablarle al viento,

porque él escucha

sin juzgar ni dar consejos,

con su gran oído

donde caben todas las incoherencias

silenciadas por su sonido,

con la certeza que allí quedarán

disueltas en el aire

como nubes que se desvanecen

en la claridad de un encuentro.

Quiero hablarle al viento

y decirle que soy la amiga del silencio

gritando en la soledad

de un mar complejo.

Colores diversos,

emociones múltiples,

sentimientos agrupados y revueltos,

serenidad extrema,

y una calma de brisa fresca

como el mar cuando besa la playa

en un ocaso estival.

Y todo ello, sin abrir los labios,

y en el fluir de unas horas sin reloj

donde el minutero se duerme

en el vaivén de un sí, no, o quizás.

Me quedo atenta a las percepciones

en el punto y aparte,

y percibo una sensación,

creo que estás intentando

irrumpir entre mis renglones

para robar mi quinto pensamiento,

pero, hoy no será

porque lo siguiente ya es,

el punto y final.

Historieta, chascarrilo, ¡vaya usted a saber!

Quédate conmigo

rosa de los vientos,

¡ me dijo!

No le creí, se lo noté en los ojos.

Unos ojos de gran tamaño

de color amable y filibustero.

Era como el pirata

que rodea la costa de los sentimientos

y después ataca con su verbo,

ondulando el sentir del oyente

y tintando de colores las palabras al viento,

las que entran en los poros de la piel

y soterran el entendimiento.

-Me quedaría- le dije.

Y mis palabras sonrientes volaron en el aire

como las hojas de un otoño

coloreando la figura de su paisaje.

Le pasé con amabilidad la mano por su ego

y quedó ensimismado 

contemplando su propio yo,

y de esta manera

investigué en su corazón.

Vi un viejo camino

poblado de ecos nostálgicos

donde solo habitaba la soledad…

Sentí ternura por él,

y besé sus labios de todas,

y de nadie.

Di la vuelta y seguí revoloteando

entre palabras fugaces,

las que entretienen mi sentir

cuando la mente quiere jugar a escribir

dirigiendo los sueños,

mientras caen de bruces las horas

y me doy cuenta que se ha hecho tarde,

y esta minúscula historia desaparece

entre mi pupila y el papel.

Se olvidó

Se olvidó que le había olvidado,

y se sentó a esperar

en aquella terraza de los Campos Elíseos

donde tomaba café todas las tardes

a la sombra de un intenso verano.

Pensó en él como si fuera ayer.

Las nubes surgieron en su mente

y el corazón le palpitó tan fuerte,

que los encajes de su escote

se movieron ondulantes

como las olas de un mar sereno.

Su pensamiento se paseó

por tiempos ya pasado,

y su sonrisa y sus ojos brillaron

cual lucero en la noche.

Una mano le acarició el hombro…

-¿Me llamabas?-

pero al volverse nada vio,

solo una niebla baja que ocultaba la calentura del sol.

Se miró al espejo para retocar el maquillaje,

y las huellas de la vida

la devolvió al presente.

                                                                            

Y añoró lo que ya no tenía

                                                                                                   

Estas son mis manos

Este precioso relato es de una joven ganadera, e hija de un primo mío ya fallecido. Lo encontré en Facebook junto con otras reflexiones que edita en su muro, y como me pareció muy hermoso, aquí lo comparto para quien lo quiera leer.

En principio solo iba a editar el que sigue, pero luego encontré otro que me encantó…

Estas son mis manos

Estas son mis manos. Manos morenas por el sol y el frío, grandes, arrugadas y callosas manos de pastora, manos rurales, manos ganaderas que curan, que vacunan, que hacen nacer y dan de comer, que esquilan, que dan agua y mullen la paja dónde ha de dormir el rebaño, que limpian las patas sin temor a las llagas, que cogen la pala, la horca, la azada, la vara de fresno qué marca mis pasos, manos que no se arredran ante nada, manos que conducen, escriben, que dan cariño, que protegen, que pintan para dar forma a los campos, manos que te ofrecen todo lo que de su esfuerzo sale, manos que aplauden los actos que hacen mejor a este mundo de infinitas opciones.

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La muerte y la vida están tan presentes en este mundo pastoril, que difícilmente alguien ajeno puede entender nuestro punto de vista, aquí es mejor hacerse inmune al dolor y la muerte, pero valoramos tanto la vida como cualquier otra persona ajena a esta forma de vivir.

Os quiero contar un hermoso cuento.

El caso de Ruperta no era más que el de otro corderito nacido en una noche helada y abandonado por su madre. La encontré por la mañana y la di por muerta, empareje todos los corderitos nacidos esa noche con su madre e hice las tareas antes de salir al campo con el rebaño.
Antes de irme al monte, cogí la corderita para quitarla del medio y noté que se movía, tan levemente que apenas era perceptible, cogí una bolsa con un poco de paja y metí a la corderita dentro, después la introduje entre mi cuerpo y la cazadora a modo de incubadora.
Así marché de pastora.
Dándole calor con mi cuerpo y masajeando su corazón de vez en cuando paso una hora sin cambios, pero su respiración aunque levemente era más regular, a las dos horas empezó a moverse un poco y a las dos horas y media abrió por fin los ojos.

Me ha parido una oveja en el campo, y aunque Ruperta aún está débil y con la boca fría voy a intentar que mame un poco de calostro.

Su vida parece viable, y sí lo es, Ruperta se quedará en el rebaño, al fin y al cabo soy un poco su madre.

Charo G.B.

Nubes negras

Nubes negras en un azul intenso

se han fusionado con el silencio

de unas lágrimas,

encharcando el corazón

que gotea por la melancolía

instalada en el lumbral 

de una puerta rígida y pesada

con los goznes oxidados,

y que solamente la suavidad del cariño

puede abrir de par en par.

Llora la tarde en la sangre lenta

recorriendo espacios desconocidos

que se estrechan sin compasión,

mientras las sienes palpitan afiebradas

por la desilusión de unos días sin horizonte 

donde la perspectiva no existe,

donde el mar y la tierra no tienen lugar,

donde el sol y la luna

se enredan en un viento frío y sin luz.

Hoy en el aire,

la huella de la oscuridad se hace presente

abduciendo la energía,

a la vez que un suspiro 

rompe los silencios de la soledad.

Fluyen ideas para salir del ostracismo,

pero el fuego del volcán está apagado.