Pensamientos, que no flores

Me trago mis pensamientos
y se enredan en mi corazón
donde trepan por las paredes en blanco.
No hay color,
el espejo se ha descolgado,
ha desaparecido,
el que me devolvía tu imagen
con la que soñaba y fantaseaba,
esa que mantenía mi esperanza
para andar el corto camino
antes de llegar a la puerta negra
que no quiero atravesar,
ni quiero ver abierta.
Me envuelve la pena
del paso del tiempo,
no me gusta lo que veo
cuando me reflejo.
Soy el arrebujo de un ciclo pasado
que se encogió cuando
desapareciste de mi lado.
Miro al frente y veo una vereda corta
llena de banalidades
donde las emociones faltan.

Son los crueles años de la decadencia
sin una mano donde apoyarse
cuando flaqueen las fuerzas.

Bosteza mi vida

Bosteza mi vida,

en una total languidez 

que no tiene cura,

porque continuamente 

se pierde mi aliento

en la boca marchita

por falta de besos.

Bosteza mi vida,

sentada en la soledad

de un camino sereno

y vacío de miras,

mientras mis pasos

van dibujando estelas

que no dejan huella.

Bosteza mi vida

en medio de un paisaje

que no me pertenece,

hay mucha luz y color

y me daña la vista,

Mi paisaje ya es:

árboles sin hojas

despidiendo el sol

que busca la noche,

donde bosteza  la luna

cansada de peinarse,

en el espejo del río…

Romance para una de mis flores

Una rosa y un clavel

se miraron a los ojos,

y se quedaron prendados

de su azul uno del otro.

Esta rosa, la más bella 

hoy esconde sus colores,

y se viste de azucena

para el amor de sus amores.

De princesa va luciendo

blanca como la luna,

envidia de las estrellas

y bella como ninguna.

Con hilo de fina seda

quisiera hacer un bordado 

en estos dos corazones

y que queden bien atados

Con todo el cariño mío

de sentimiento materno,

deseo eterna unión

para mi hija y mi yerno.

Pero falta alguien grande

"Bravo, con su solera",

el sol que nos abrigaba;

¡quisiera tenerlo a mi vera!.

Pero... 

como buen pintor que fue, 

hoy pintará un paisaje,

con un camino de pétalos

para que su hija camine,

el mejor de los bagajes.

Hoy, cielo y tierra se juntan

a celebrar esta unión:

somos papa y mama...

que os damos la bendición.

                        

                      Elda 19-9-14

Sin que te des cuenta

Eres en mi memoria

un pensamiento rítmico

que me enamora.

¿Dime tú que soy yo?.

Solamente una china en el camino,

donde pusiste tus ojos

para no tropezar conmigo.

Pero me clavé a tu zapato

como si fuera chincheta,

y allí mismo me he quedado,

sin que te des cuenta.

Pero pasa el tiempo,

no veo tu mirada

y yo enamorada

muero por dentro,

sin que te des cuenta.

Silenciosa y trasparente

me volveré mariposa 

para no distraerte.

Aletearé en tu cuello

perfumando tus sentidos,

sin que te des cuenta 

que la tarde languidece en soledad,

y entonces, por última vez,

te diré que te quiero tres veces,

te arrancaré un pensamiento

y un suspiro,

sin que te des cuenta

que mi amor por ti,

fue la locura de mis pensamientos

queriendo robar los tuyos,

y en tu boca dejaré mi eco…

sin que te des cuenta

que fuiste mi flor de invierno.

He aprendido

He aprendido, que esperar es lo más difícil,

que el pensamiento se impacienta

cuando el amor hace mella en el corazón.

Que las horas son interminables

y la angustia crece;

pero sin embargo, la incertidumbre

acelera el pulso,

y un sabor agridulce inunda el corazón

esperando la caricia que no llega.

La piel se eriza cuando el sueño emprende el vuelo,

y el teatro de la imaginación levanta el telón: 

Entran los protagonistas,

y comienza una romántica función

que termina con los aplausos

en un atardecer cualquiera.

El vuelo del sueño cesa y la espera sigue,

mientras en el pensamiento se bordan 

las alas de la esperanza…

Recuerdos de tiempos difíciles

Plateadas sus sienes
va dejando la dulzura de sus días,
mientras se deteriora el alero de su tejado
al sol de la mañana.
Asomada a la ventana con sus ojos cálidos,
mira el paisaje con curiosidad.
No reconoce nada, todo le resulta nuevo.
Mira sus manos temblorosas
y dos lágrimas resbalan por sus mejillas.

-Mama ¿qué haces tan temprano?-
La mira angustiada.
-¿Dónde estamos hija?-
-En el pueblo, en tu casa, llegamos ayer-

La besa con cariño llevándola de la mano
para desayunar juntas.
La mira con preocupación y ternura,
presintiendo tiempo difíciles…

La vuelve a mirar, y sus ojos
han cobrado el mismo brillo de siempre…
-Y las niñas ¿se han levantado ya?.

Me gusta escribir para ti

Vicente Romero

Me gusta escribir para ti

porque así te recuerdo.

Cada letra que vierto en el papel

es una parte de mis sentimientos

que vuela caracoleando

hacia  las estrellas

formando tirabuzones ,

encajes de muselina

que visten todos mis pájaros

para adornarse mientras te pienso .

Cada punto y coma es tuyo ,

cada punto y seguido es mío ;

el punto final 

es como si fuera un adiós

que me cuesta ¡tanto escribirlo!

pues no puedo llevarte conmigo.

Estás ahí y ahí te quedas ,

hasta otro momento que sea el debido .

Pero eso pasa en mis simples letras ,

porque tu casa , es mi corazón de invierno ,

donde hay una chimenea que no se apaga , 

siempre está en combustión

como volcán con su incendio .

Me gusta escribir para ti, porque en realidad ,

siempre estás en mi pensamiento.

Nada más

Quisiera pasar mi tiempo

entre suspiros y risas,

mirando las nubes

pasar deprisa. 

Quisiera volver a tener

el amor de aquellos días,

silbando primaveras  

con sus penas y alegrías.

Quisiera estar en tus sueños,

en una noche de tu amor

para ofrecerte la aurora,

con amanecer provocador.

Quisiera ser 

notas de un pentagrama,

y tú, el músico de mi corazón

tocando la piel de mi alma.

Quisiera ser tu pareja de baile,

bailar mejilla con mejilla, 

danzando melodías al anochecer,

hasta que despunte el día.

Nada más…

Parodiando... realidades

Paso a paso,

detrás de las horas se van los días,

no hay retraso.

¡Una parada del reloj

para saborear los momentos mágicos!, 

no no.

Todo fluye tan deprisa,

que en un pestañeo

se vuelve pasado si lo revisas.

¡Ay corazón que tarde se ha hecho!,

ya la noche se acerca 

y el camino, cada vez más estrecho.

No tenemos tiempo,

no, no tenemos tiempo,

de decirle a la aurora 

que no se aleje del firmamento.

No, no tenemos tiempo de amarnos,

los sueños son breves,

y la realidad callada

despierta sus manos,

tocando con ellas 

melodías impertinentes,

molestando

para que el corazón despierte.

¡Ay amor, cómo han pasado los días!,

y tú y yo, sin mirarnos todavía.

Ti tac, tic tac, tic… tac

tic…tic-------- Caput. 

No necesitan más

Viene la noche con la oscuridad latente

alrededor de una luna llena. 

En los hogares se encienden los candiles,

y los ojos felices brillan cansados

esperando el encaje de una sonrisa. 

Fantasmas se dibujan en las paredes

de la habitación solitaria,

bailando en el espejo de un armario

desvencijado,

y una cama 

de cuatro patas astilladas.

Pero no importa,

pronto llegará su amor,

y comerán pan y tocino

mientras sus corazones laten

al unísono,

hasta un amanecer rojo

entre toscas sabanas,

que se volverán de muselina 

para sus enamoradas almas.

No necesitan riquezas,

sus pieles están bordadas

con hilos de oro… 

¡¡ Brilla !!

Brilla la luna, los pájaros dejan de cantar en un nocturno sueño despertando el alba con su trinos.
Brilla el sol sobre las flores que abren sus pétalos dormidos durante la noche.
Brilla el vuelo de las mariposas entre los trigales verdes, y una alondra vuela raso buscando donde poner su pasos.
Brilla el río que suena por la vereda  y se desliza caudaloso, fruto de un invierno dormido en las cumbres nevadas de picos hermosos.
Brilla el mar, mientras sus olas estrelladas por la luz del sol, acarician las playas rosadas, regalo de la naturaleza en una tierra verde y arbolada, llana y montañosa, escarpada y aterciopelada por coloridas praderas y hermosas dunas de arena.
Con alegría cantan las nubes
lágrimas melodiosas de amores
al calor y al fuego de la noche.

¡Brilla!…
-¿dónde?-
¡en España! con esa letra con peineta,
salerosa y pizpireta como dice esta canción
por sevillanas:

Una realidad... seguramente

Los ojos me duelen de tanto mirar al destino.

Con los parpados entreabiertos 

presiento un futuro vacío.

Vacío de palabras,

vacío de bullicio,

vacío de momento íntimos.

Simplemente… vacío.

Presiento, dolores en el cuerpo,

dolores en el corazón,

y dolores en los labios faltos de amor.

Con una maleta en la mano

como paloma viajera, de nido en nido,

para abrigar la soledad de los años nevados

por la edad que vendrá, 

atorando todos los momentos 

que se vivieron en la propia libertad.

Mama no te levantes tan pronto…

mama no te acuestes tan tarde…

mama siéntate ahí y no hagas nada,

mama come,

mama no comas tanto que te sentará mal.

¡Qué pena!, volveremos a ser hijos

en el mejor de los casos,
o...



jajaja, riamos, no queda otra

El viejo rosal

Ese rosal que está enfrente

con sus capullos en flor

le duelen las espinas

porque se queda sin color.

Su talle grueso y viejo

se dobla hacia la tierra

al no llegarle la savia

su raíz se encuentra enferma.

Su cuidadora, bella dama,

le riega con mucho mimo

y sujeta su talle largo

para que no caiga en el limo.

Así entre sol y sombra,

los cuidados de su jardinera

y el viento que sopla silente,

el rosal se recupera.

Todavía tiene fuerza

para abrir sus bellas flores

y con la sonrisa del verano

ofrece sus regios colores.

Está contento y feliz

los pájaros y mariposas

revolotean alrededor

para disfrutar de sus rosas.

De día le mira el sol

de noche las estrellas

y entre tanto amor siente

que su raíz ya no está enferma

El amor acaricia la piel

sana el corazón y el alma

abraza cuando hace frío

cura el dolor y da calma.

Indolencia

De tanto pensar y no actuar,

ya no es ella.

Se ha quedado en un letargo

infinito del que no puede salir,

vegetando, con buenas intenciones

que no lleva a cabo. 

Le cuesta salir del bucle indómito 

en el que se encuentra.

Sus pasos no la siguen;

las horas y los días pasan y pasan

cumpliendo años que le pesan,

y el reloj con su tic tac 

martillea en su cabeza.

Dos veredas inciertas tiene enfrente,

una a la izquierda otra a la derecha,

y no sabe cual escoger por su indolencia…

Mira desde la puerta, 

vuelve… y cierra.

Quizás mañana, piensa.

Lloro versos

Lloro versos…

porque no soy la poesía de tus labios,

ni la pluma de tus dedos

ni la tinta de tus deseos.

Y quisiera ser huella en tus manos,

mirada en tus ojos,

de tus pestañas la sombra

y los besos de tus labios rojos.

Quisiera ser la piel que te rodea,

la raíz de tu pelo, 

el sudor de tu frente

resbalando por las mejillas,

y hacer un alto en el centro,

por arriba de tu barbilla.

Solamente…

Pero solo soy una respiración lenta

que se mezcla con el aire que respiras,

y tu no te das cuenta,

porque mirarme no me miras.

Gritaré mis pesares al viento

hoy que se avecina tormenta,

para que nadie se de cuenta

del suspiro de mi lamento.

6 del 12

Fantasía

Es mentira lo que escribí aquel día,
no se si a la vera del río entre los álamos
o en aquel parque lleno de rosas
sentada en un banco.
Ya no recuerdo el paisaje
que acariciaba mis pensamientos,
solamente recuerdo que escribí
algo que no sentía,
porque en aquel momento,
los pájaros cantaban una sonata
desconocida que me cautivó.
Una pluma que bailaba en el aire
cayó en el pliegue de mi falda,
y sin tinta ni papel,
escribí en el viento dos palabras:
-Te quiero-
y volaron  despistadas, sin dirección.
Volví a verlas en las alas de una mariposa
que se posó en mis dedos,
y las borré con el aliento de mi boca.

Disconforme

Llega el día con nubes en el azul,

y un espacio vacío donde floto durante horas

Por un camino orbital

donde me encuentro sola, 

centrifugada por una fuerza que no alcanzo.

Pierdo el tiempo, ¡tanto tiempo pensando

En el todo y en la nada!.

Galopan los días como caballos desbocados

Y mi yo, pensando otra vez y

regalando el tiempo a la nada…

Quisiera servir en algo,

o ponerme en tus manos,

para llenar este vacío con besos de esperanza.

Pero no estás,

no te veo,

no te encuentro.

¿Existes o, eres un sueño, una ilusión, o un deseo?.

Sea lo que sea, no será…  quizás cuando muera.

Y mientras tanto, gastando este precioso tiempo soñando, 

divagando delante de un cristal brilloso

donde se queman los ojos y desaparecen las horas…

Quiero poca cosa

QUIERO POCA COSA


Quiero tus manos,

solamente,

quiero tocarlas con dulzura,

suavemente,

quiero hacer con ellas un broche de pieles,

lentamente,

hasta llegar a tu mirada en el atardecer y

besar tus labios hasta el alba:

Solamente, suavemente y lentamente

para que arda tu piel,

mientras sutiles gotas resbalan

por la ventana de mi mente…

Quiero ver tu rostro,

apasionado,

con la mirada encendida,

ilusionado,

acariciando mi corazón silente,

enamorado,

hasta que apasionado, ilusionado

y enamorado,

susurres en el perfil de mis labios

un bouquet de palabras perfumadas
que aromen mis noches.

TROPIEZO EN LOS SUEÑOS

Errante por tu piel voy mendigando,

un trocito de corazón donde alojar 

este amor que me está matando.

Vestida de harapos me presento ante tus ojos,

estrellas rutilantes de mis antojos,

donde quiero quedarme desnuda de amores

para rozar los poros de tu piel morena

y decirte susurrando suavemente:

te quiero, antes de que te conociera.

Caminando distraída voy por la calle,

soñando que me coges de la mano

y por el talle;

pero tropiezo...

se rompen todos mis sueños,

y desaparecen en el viento

como briznas de polvo

que velan mis ensoñaciones.

¿Dónde estabas?... poesía recitada

¿Dónde estabas mientras crecía,
cuando comencé a florecer, y a enamorarme de la vida?.
¿Dónde te escondiste que nunca te encontré
pisando mis avenidas?.
Yo me enamoré del sol que deslumbró
mi mirada,
y tú de una luna bella y clara,
pero algo quedó en mi corazón
que te buscaba.
Y ahora cuando te encuentro…
ya la tarde cae con su lamento
buscando la noche estrellada
para soñar sueños.
Ya es tarde,
ya no hay tiempo para abrazar nuestros cuerpos,
se terminó el camino de nuestro encuentro.
Se han marchitado las flores con las pisadas
de otros amores de aquel ayer;
de aquel ayer felizmente en compañía,
y hoy, nos queda la soledad del mañana
con el atardecer y el alba fría…
porque las sabanas de las pasiones
ya no cubrirán en la misma cama,
dos corazones donde se queme la piel.

A veces el pensamiento...

 

Ilustración Monica Rebollo

A veces el pensamiento, 

me regala un amor,
tan efímero y transparente
como nube clara, entre la tierra y el sol.
Solamente existe
mientras lo plasmo en un papel,
y si algo me distrae,
ya no vuelve, ya se fue.
Pero pienso y pienso,
y lo rescato debajo de las emociones
donde escondido lo encuentro
sin saber bien las razones.
Siempre tiene el mismo nombre
que no puedo pronunciar,
y quedo muda cuando decide hablar:

-Te quiero corazón,
eres mi flor de invierno,
la que perfuma cada rincón
cuando te pienso…
Me acaricias la piel con el recuerdo
y se abren todo los poros
con el roce de tus pensamientos-

Con la expresión aturdida vuelvo y escribo,
con las manos sudorosas
por lo que creí haber oído…….......

……………A veces el pensamiento,
me regala un amor,
lo escribo en primera persona
sin ser yo...
porque yo soy yo, y no la que escribe.