Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




6.6.14

Disconforme


Llega el día con nubes en el azul,
y un espacio vacío donde floto durante horas
Por un camino orbital
donde me encuentro sola, 
centrifugada por una fuerza que no alcanzo.
Pierdo el tiempo, ¡tanto tiempo pensando
En el todo y en la nada!.
Galopan los días como caballos desbocados
Y mi yo, pensando otra vez y
regalando el tiempo a la nada…
Quisiera servir en algo,
o ponerme en tus manos,
para llenar este vacío con besos de esperanza.
Pero no estás,
no te veo,
no te encuentro.
¿Existes o, eres un sueño, una ilusión, o un deseo?.
Sea lo que sea, no será…  quizás cuando muera.
Y mientras tanto, gastando este precioso tiempo soñando, 
divagando delante de un cristal brilloso
donde se queman los ojos y desaparecen las horas…