Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




15.1.17

Una realidad pura y dura

Todo se deteriora,
el cuerpo, el corazón,
y este último, 
física y emocionalmente,
sin olvidar que también se deteriora 
la mente, 
y se pierde la propia historia,
...a veces.

Un día sueltas tus pensamientos
delante del espejo
y te preguntas: 
¿ha pasado tanto tiempo?.
Todo se vuelve gris alrededor,
la producción se terminó, 
quien te sigue es más sabio que tú
porque la experiencia ya no es un grado,
es el signo del ocaso.
Ese ocaso que pinta tan hermoso
en la naturaleza,
pero no en los cuerpos ajados.

¿Dónde iremos a parar?
¿dónde nos llevarán 
los pasos de "los demás"?.
Seremos palomas viajeras 
en el mejor de los casos,
y sino, daremos con los viejos huesos
en el hotel de los ancianos,
donde todo es declive
abrigados por unos cuidados comprados,
hasta desaparecer del teatro de la vida
donde solo has sido actriz…
un tiempo efímero.
💐

Josep, por si vuelves te diré que leí tu comentario al cual respondí, pero he decidido cerrarlos por esta vez.
Todo mi agradecimiento al que pase a leer y a los que han pasado.
Un abrazo.