Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




8.8.14

Recuerdos de tiempos difíciles


Plateadas sus sienes
va dejando la dulzura de sus días,
mientras se deteriora el alero de su tejado
al sol de la mañana.
Asomada a la ventana con sus ojos cálidos,
mira el paisaje con curiosidad.
No reconoce nada, todo le resulta nuevo.
Mira sus manos temblorosas
y dos lágrimas resbalan por sus mejillas.

-Mama ¿qué haces tan temprano?-
La mira angustiada.
-¿Dónde estamos hija?-
-En el pueblo, en tu casa, llegamos ayer-

La besa con cariño llevándola de la mano
para desayunar juntas.
La mira con preocupación y ternura,
presintiendo tiempo difíciles…

La vuelve a mirar, y sus ojos
han cobrado el mismo brillo de siempre…
-Y las niñas ¿se han levantado ya?.