Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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*El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse

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22.12.14

Un recuerdo que se hace latente

Nacimos en el mismo libro de la vida.
Nuestras raíces crecieron y se hicieron fuertes
como correspondía.
Cada cual en su página,
escribimos vidas paralelas
que al fin se torcieron hacia el horizonte,
donde nos unimos formando un paisaje de acuarelas.
Nuestras ramas crecieron al unísono
regadas por el amor,
hasta que comenzaron a salir brotes
que a su vez crecieron.

Bellas hojas son,
verdes como el trigo verde
que se matizan con el tiempo…
Pero tú mi amor, ya no las ves,
aunque quizás desde los ojos del cielo
veas que son las flores de mi jardín 
solitario y viejo,
que adornan las paredes de mis sentimientos
y calientan como sol de verano,
el costado de mi atisbado invierno.

Hoy al observar esta imagen,
he recordado nuestros troncos fuertes,
hasta que la vida segó el tuyo
con la guadaña de afilados dientes…

28 de diciembre todos mis suspiros  

12.12.14

Solo, un rumor en la piel

En torno a ti da vueltas cual hélice crepuscular 
ese amor que te atormenta.
Esclava de sus movimientos andas llena de tristezas
detrás de sus pensamientos sin que él se de cuenta.

Anidado en tu corazón,
los pájaros enamorados vuelan entre las nubes de la razón
en el atardecer del viento,
donde quedan anclados tus besos
esperando el alba de sus mañanas,
y no amanece, no amanece nunca.
Su voz misteriosa no llega, y tú, 
te doblas como espiga en el aire
donde desgranas tu amor marchito.

En el mar cantan las olas
haciendo ecos en los tirabuzones del viento,
mientras muere ese amor que nunca fue...
nada más que un rumor en la piel y,
notas en un pentagrama roto.

La campana solitaria toca a fuego extinguido,
y en tus ojos muere la sonrisa.

4.12.14

Es verdad que no es mentira

Tanto amor dejo por ti en estos renglones,
que se traslucen mis sentimientos,
unos sentimientos que no dejo salir
porque volarían con el viento,
y no quiero que cambien de dirección
y se pierdan como el soplo de mi aliento.

Es mentira que no es verdad
y es verdad que no es mentira,
que entraste en mi corazón 
como mariposa errante,
aleteando suavemente por mi avenida 
y no puedo echarte.

Y es verdad que no es mentira
que me aflige este tormento, 
me produce ansiedad 
cuando te pienso en cada momento.

Y es mentira que no es verdad
que me he liado con este entuerto,
porque me dejo atrapar
por la locura de mis pensamientos.

Pero es verdad que no es mentira,
que me dejas cuando te siento… 
hecha fosfatina.