Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




24.5.11

Este corazón



Hoy me falta el sueño,
estoy triste aunque en lo contrario me empeño.
No puedo con mi corazón pesaroso
sangra por dentro no tiene reposo.
Curarlo pretendo todos los días
le lleno de vendas, le doy medicina.
No lo consigo, a mis curas no responde.
¿Qué puedo hacer con mi corazón herido?.
Introducirle bellos recuerdos,
los que ya he vivido…
Parece buen remedio,
¡le tengo dormido!,
le llevo a la cama y que duerma tranquilo.
Siiii… silencio no hagáis ruido,
no lo aguanto despierto,
es un castigo…

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