Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




22.5.11

El libro de mi vida



Las páginas de mi vida
se han quedado en blanco,
ya no tengo quien escriba
en mi corazón desolado,
ni quien pinte de colores
los lienzos amontonados,
guardados los pinceles
en un cajón relegados,
empolvadas las ilusiones
se han quedado en el olvido,
se han esfumado,
se han ido,
y el libro se ha cerrado
sin terminar de escribirlo.

2 comentarios:

  1. No, Elda. Tú sigues, y mientras recuerdes, él está con todos esos botes de óleo, buscando en el aire, en el viento. Arrastras un verso que te dice que luches, una sonrisa que lo confirma. Vivirás siempre porque eres de los buenos...

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  2. Me alegra mucho tu visita y comentario Enrique.
    Bonitas palabras las que me dejas.
    Muchas gracias y un abrazo.

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