Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse

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21.5.11

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