Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




29.5.11

Abro el libro de...


Abro el libro de mi vida,
y en sus páginas amarillentas
por el largo caminar…
veo mi pasado escrito,
lleno de alegrías y momentos ricos,
una paleta de colores
en mi existencia,
en una de ellas, el negro…
página de mi vida que quisiera
arrancar.
pero no puedo,
no quiero que se borre de mi sentimiento.
Hoy puedo escribir otra página,
de mi depende cómo será,
llena de color
o simplemente,
reflejo tenue e indiferente.
¡No!, encandilaré mi día…
lo llenaré de bellos colores,
y quedarán escrito de por vida.
¿Y si fuera mi último día?
¿qué haría?
disfrutaría y valoraría en un momento,
las grandes cosas que me brindó la vida.
Daría lo mejor de mi,
mil sonrisas regalaría,
y todo el amor de mi corazón
ahí quedaría escrito,
en la última página del libro…
de mi vida.
 

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